Глава 1. Идеальная картинка
Это должен был быть самый счастливый день в моей жизни.
Я лежала в платной палате люкс в клинике Святой Ксении в Петербурге — на улице стоял конец ноября, серый и мокрый, как всегда у нас под зиму. В комнате пахло антисептиком и свежими цветами — странная смесь стерильности и праздника. Низ тела ещё не до конца отошёл после эпидуралки, а шов после кесарева горел тупой, пульсирующей болью, но мне было всё равно.
Он был рядом. Лёвка. Мой красивый, здоровый мальчик.
Он лежал туго спелёнутый в полосатое больничное одеяльце и спал в прозрачной пластиковой люльке возле кровати. Я каждые несколько минут просто смотрела на него и не верила, что он наконец-то здесь.
Дима уехал час назад — забрать Машу из детского сада. Он хотел, чтобы мы сразу стали “полной семьёй”. Дима был тем самым мужчиной, которому доверяют без оглядки: успешный архитектор, внимательный, заботливый, красивый в своей суровой, “правильной” мужской манере, и, как мне казалось, отличный отец.
Перед родами он был безупречен. Может быть, даже слишком.
Он сам покрасил детскую. Он заранее наготовил еды на месяц вперёд и разложил по контейнерам, подписав маркером. Он подарил мне бриллиантовое колье — “подарок за роды”, как он улыбаясь говорил, — и оно сейчас холодно поблёскивало у меня на шее. Он был образцовым мужем.
Когда тяжёлая дверь палаты тихо скрипнула, сердце у меня развернулось от радости.
— Вот она, — прошептал Дима, голос у него был густой, будто он вот-вот расплачется. Он держал Машу за руку. На ней была любимая розовая футболка «Старшая сестрёнка», светлые хвостики подпрыгивали при каждом шаге. В огромном больничном проёме она выглядела крошечной, и в другой руке сжимала плюшевого зайца.
— Мамочка! — взвизгнула она и рванула к кровати.
— Осторожнее, солнышко, у мамы животик болит, — мягко сказал Дима и подхватил её, посадив на край кровати так, чтобы она не задела шов.
Я поцеловала её в пухлые щёки.
— Как день в садике?
— Да! Папа забрал меня раньше! И купил мне пломбир, — радостно сказала она, болтая ногами.
— Пломбир до ужина? — поддела я, глянув на Диму.
Он улыбнулся как-то натянуто. На лбу у него блестел пот, хотя в палате держали прохладные двадцать градусов. Я решила, что это просто нервное: день тяжёлый, роды, ожидание.
— Ну что, готова познакомиться с братиком? — спросил Дима. Он подошёл к люльке и подкатил её ближе, чтобы Маше было видно.
Я достала телефон. Я хотела поймать магию: первую встречу, начало их связи. Открыла камеру и нажала запись.
Глава 2. Вопрос
Маша наклонилась над краем люльки. Она долго смотрела на Лёвку. Лобик сморщился, будто она пыталась понять что-то очень серьёзное. В палате было тихо — только мягкий, ровный писк монитора и низкий гул кондиционера.
Дима положил ей ладонь на спину, костяшки у него побелели.
— Красивый, да, зайка? Это твой братик. С ним надо очень-очень осторожно.
Маша не улыбнулась. Не сюсюкнула. Даже руку не протянула.
Она медленно повернула голову к Диме. Глаза были широко раскрыты — и в них было такое взрослое, тяжёлое недоумение, что мне стало не по себе.
И потом она сказала.
Голос у неё был ясный, громкий и ледяной своей невинностью:
— Папа, это того мы должны отдать тёте на красной машине? Или это того мы оставляем?
Телефон выскользнул у меня из руки и шлёпнулся на простыню.
Тишина стала плотной, удушливой. Я посмотрела на Диму и ждала, что он рассмеётся. Скажет: “Дети фантазируют”. Я ждала, что сейчас всё разрядится.
Но он не рассмеялся.
Он побледнел так быстро, будто в нём выключили кровь. Глаза метнулись к приоткрытой двери, потом ко мне. На лице — настоящий ужас. Он сжал Маше плечо слишком сильно.
— Маша, не болтай глупости, — резко сказал он, и голос сорвался. Это был не его “папин” голос. Это был чужой голос.
— Но, папа, — не отступила она и ткнула пальцем в спящего малыша. — Ты же говорил тому дяде по телефону. Ты сказал, что тётя на красной машине доплатила за мальчика. Ты сказал, что мы на эти деньги поедем в Сочи.
У меня сердце остановилось. Монитор рядом запищал чаще — будто повторяя мою панику. “Доплатила”. “За мальчика”. “Сочи”. Слова били по голове и не складывались в смысл.
— Дима, — прошептала я, голос дрожал. — О чём она говорит?
Он отступил и отодвинул люльку от меня.
— Она устала, Соня. Не понимает, что несёт. Я её выведу, воды дам. От сладкого уже голова кругом.
— Оставь ребёнка, — сказала я жёстко и попыталась приподняться. Боль полоснула живот — резко, слепяще, я даже задохнулась. — Дима. Оставь моего сына здесь.
Он посмотрел на меня — и впервые за семь лет брака я не узнала человека перед собой. Взгляд стал холодным. Расчёт вытеснил панику. Он посмотрел на дверь. Потом — на люльку.
— Я не могу, Соня, — сказал он тихо. — Тут… сложно.
Он взялся одной рукой за ручку люльки, другой — за Машину ладошку.
— Дима, стой! Помогите! Кто-нибудь! — закричала я и стала снова и снова давить на кнопку вызова медсестры.
— Прости, — выдохнул он.
И побежал. Побежал из палаты с Машей и моим новорождённым сыном — колёсики люльки визгливо заскрипели по линолеуму.
Глава 3. Блокировка
Секунды после того, как дверь захлопнулась, растянулись на часы. Я кричала, но собственный голос звучал будто из-под воды.
— Медсестра! Помогите! Он их забирает!
Я попыталась свесить ноги с кровати. Как только ступни коснулись пола, колени подкосились. Наркоз не до конца ушёл, мышцы были ватные. Я рухнула на холодную плитку и потащила за собой стойку с капельницей. Она грохнулась с оглушительным металлическим звоном.
В палату влетела медсестра — Брина, та самая, что приносила мне лёд.
— Господи, Соня! Вы что делаете? Вы катетер выдернули!
— Муж… — задыхаясь, выговорила я и вцепилась ей в халат. — Он забрал ребёнка. И Машу. Он сказал… про красную машину. Зовите охрану. Сейчас же!
Брина посмотрела на меня с жалостью — будто решила, что у меня истерика после родов или реакция на лекарства.
— Так, так, успокойтесь. Папы часто катают малышей по коридору… Давайте вас обратно…
— Нет! — сорвалась я. — Он их крадёт! Он его продаёт! Звоните в полицию!
Что-то в моих глазах её всё-таки пробило — этот животный, материнский ужас. Она сорвала рацию с бедра.
— Тревога! Похищение младенца! Четвёртый этаж! Мужчина движется к лифтам с люлькой и ребёнком, с ним девочка! Повторяю: похищение!
По коридору пошёл шум. Завыла не пожарная сирена, а другой сигнал — рваный, резкий, и я поняла: выходы блокируют.
— Перекрыть выходы! — крикнула Брина в коридор.
Я кое-как поднялась, цепляясь за кровать. Я должна была увидеть. Должна была знать. Я доковыляла до окна — палата выходила на парковку.
Мы были на четвёртом этаже. Внизу — бетонное море машин. Я лихорадочно шарила взглядом.
И увидела.
Ярко-красный седан бизнес-класса — то ли “Мерседес”, то ли “БМВ” — стоял на холостых у служебного выезда. Рядом у водительской двери курила женщина в плаще.
И тут распахнулись аварийные двери внизу.
Я увидела Диму. Он нёс автолюльку — значит, в коридоре переложил Лёвку — и тащил бедную Машу за руку. Он бежал к красной машине.
— Нет… нет… нет… — захлебнулась я и стукнула кулаком в армированное стекло.
Женщина откинула багажник. Дима швырнул туда тёмную спортивную сумку. Потом передал ей автолюльку.
Она даже не посмотрела на ребёнка. Она посмотрела на часы.
Глава 4. Предательство
Я отвернулась от окна и меня вырвало — одной желчью — прямо на пол.
Они уехали. Я видела, как машина исчезла. Тревога прозвучала на тридцать секунд позже, чем надо.
Следующий час превратился в кашу: полицейская форма, врачи, которые проверяли шов, и успокоительное, которое я отказалась пить.
— Софья Миллер? — устало спросил следователь. — Есть у вашего мужа психиатрический диагноз? Конфликт из-за детей?
— Мы счастливо женаты! — закричала я, слёзы лились сами. — Он архитектор! У нас дом в пригороде! Это бред!
— Ваша дочь сказала что-то про деньги? — уточнил он, ручка зависла над блокнотом.
— Она сказала… что он говорил кому-то по телефону: “тётя на красной машине доплатила за мальчика”. И что мы на эти деньги поедем в Сочи.
Следователь перестал писать. Переглянулся с напарником — тёмно, без слов.
— Софья, — сказал он уже иначе, — нам нужен доступ к телефону вашего мужа. Или скажите, есть ли у него второй.
— Нет, — автоматически ответила я. И замерла.
Дима в последние недели часто пропадал в гараже. “Проект”, говорил. И почему-то стал очень ревниво относиться к спортивной сумке.
— Сумка… — прошептала я. — Он оставил сумку. В шкафу. Он собирался ночевать.
Следователь открыл узкий шкаф в палате и вытащил чёрный дорожный баул. Расстегнул молнию.
Внутри не было ни одежды, ни туалетных принадлежностей.
Внутри были деньги — пачки купюр, перетянутые резинками. На дне — кнопочный “одноразовый” телефон и стопка паспортов.
Следователь поднял один паспорт.
— Это не ваш муж, — сказал он.
Он повернул документ ко мне. Фото было Димино. Но имя — Александр Волков.
— За кого вы вышли замуж, Софья? — тихо спросил следователь.
Я уставилась в фото. Мужчина, с которым я прожила семь лет. Отец моих детей.
— Я… не знаю, — прошептала я. — Я не знаю.
Телефон завибрировал на тумбочке. Сообщение.
От Димы.
Не говори с полицией. Если хочешь снова увидеть Машу, уходи из клиники. Сейчас. Иди в гараж. Посмотри под верстаком. Прости.
Глава 5. Архитектор лжи
— Софья? — следователь махнул ладонью у меня перед глазами. — Софья, вы меня слышите?
Я смотрела на экран, и сердце било бешеный ритм. “Если хочешь снова увидеть Машу”.
Я подняла глаза на следователя. Если я покажу ему сообщение — они перекроют всё. Начнут отслеживать номер. Но Дима… Волков… кем бы он ни был — он это понимал. И у него была Маша. И Лёвка.
— Мне… кажется, меня снова тошнит, — соврала я. — Дайте минуту.
Следователь кивнул.
— Мы будем снаружи. Уже даём ориентировку на красный седан. Найдём.
Как только дверь щёлкнула, я двинулась.
Тело сопротивлялось. Каждый шаг был как разрыв. Я натянула спортивные штаны из сумки, поморщившись, когда резинка задела шов. Накинула толстовку поверх больничной сорочки.
Через главный вход не выйду — там полиция.
Я снова вспомнила, как Дима хвастался: он три года назад делал проект реконструкции этого крыла.
“Сонь, я там заложил служебный лифт за кладовкой уборщиц — логистика, эффективность”.
Я схватила сумку, обувь, приоткрыла дверь. В коридоре сотрудники разговаривали у поста. Я выскользнула босиком, прижимая ладонь к животу.
Кладовка пахла хлоркой и мокрыми тряпками. В глубине — тяжёлая металлическая дверь. Заперта. На крючке висела связка ключей. Я перебрала три, прежде чем замок щёлкнул.
Служебный лифт был старый, дребезжащий. Я нажала “минус первый” — парковка.
Пока кабина опускалась, мысли метались. Александр Волков. Русский? Шпион? ОПГ?
Я вспоминала “нашу” жизнь: расчёты наличными с рабочими, внезапные “командировки” в Европу, его постоянное “не снимай меня, я не люблю камеры”. Я думала — он просто закрытый. Я была слепая.
Лифт дёрнулся, двери разъехались. Внизу было темно: трубы, гул генераторов, сырость. Я вышла наружу.
Вызвала такси в приложении. Пункт назначения: дом.
Мне нужно было в гараж. Мне нужно было увидеть, что под верстаком.
Глава 6. Чертежи
Дом встретил меня темнотой. Обычный двухэтажный коттедж в пригороде — аккуратный газон, на заднем дворе качели. Те самые качели, которые “Дима” собрал сам.
Я прихрамывая дошла до гаража, набрала код. Ворота поднялись.
Гараж был его царством. Инструменты висели ровными рядами, на полу — опилки. Всё слишком аккуратно. Как по линейке.
“Посмотри под верстаком”.
Я опустилась на колени, стиснув зубы, чтобы не заорать от боли. В шкафчике под верстаком оказалось фальш-дно. Я поддела его отвёрткой.
Внутри лежали ноутбук и толстая папка.
На обложке было написано: ПРОЕКТ: «ИСТОК».
Я стала листать. Свидетельства о рождении. Десятки. Российские.
Рядом — фотографии детей.
У меня похолодели пальцы. На одной фотографии был мальчик, очень похожий на сына наших соседей. На другой — Маша.
А дальше — таблицы, суммы, пометки.
Клиент: Петрова. Платёж: 50 000 000 ₽. Доставлено: мальчик, 3 250 г.
Клиент: Росси. Платёж: 75 000 000 ₽. В ожидании.
Это было не “просто похищение”. Это была торговля детьми. Дорогая, “заказная”.
Он был архитектором не только зданий. Он был архитектором чужих семей — для тех, кто не мог иметь детей и кому было плевать, откуда их возьмут. Он крал детей из роддомов — или помогал “подменам”, подстраивая для этого лазейки в безопасности.
Но почему Маша? Маша ведь наша.
Я открыла ноутбук. Пароля не было. На рабочем столе — файл с видео: СМОТРИ.
Я нажала “пуск”.
Лицо Димы заполнило экран. Он плакал. Был растрёпанный, как после драки.
— Соня… если ты это смотришь, значит, я уже ушёл. И я сделал непрощаемое.
Он судорожно вдохнул.
— Я не начинал это. Я влез в долги. В плохие долги. В долги перед братвой. Они меня держали. Они заставили использовать доступ к клиникам… ремонты… “чёрные ходы” в охране, чтобы можно было менять младенцев.
Я зажала рот ладонью, слёзы застилали глаза.
— Они сказали, что сегодня — последний “заказ”. Им нужен мальчик. Конкретный генетический матч. Лёвка. Им нужен Лёвка, Соня. Если бы я не отдал его — они бы убили нас всех. Тебя. Меня. Машу.
— Поэтому я договорился. Сказал, что привезу мальчика. Но Машу я забрал, чтобы она была под контролем и в безопасности. Я не продаю их, Соня. Я пытаюсь спасти. А женщина на красной машине… она не покупатель. Она “чистильщик”. Она должна убрать меня после передачи.
— У меня есть план. Но ты должна довериться мне ещё раз. Поезжай по адресу на обороте папки. Возьми пистолет из сейфа. И, Соня… не приводи полицию. Увидят мигалки — они убьют детей.
Видео оборвалось.
Я сидела на пыльном полу гаража, и тишина дома давила, как бетонная плита.
Мой муж был чудовищем. Но чудовищем, которое пыталось вытащить наших детей из лап других чудовищ.
Я перевернула папку. На обороте был адрес — промзона у порта, склады на окраине.
Я подошла к сейфу за шкафом с инструментами. Код я знала: день рождения Маши.
Внутри лежал “Глок-19”, который Дима когда-то настоял купить “для защиты дома”. Металл был тяжёлый и ледяной в руке.
Я проверила магазин. Полный.
Я уже не была Соней — “мамой из пригорода”. Я была матерью. И я собиралась вернуть своих детей.
Глава 7. Склад
В портовой промзоне пахло солёной водой, ржавчиной и гниющей рыбой. Пустые ангары, битые окна, перекошенные ворота — будто город здесь заканчивался. Таксист посмотрел на меня как на сумасшедшую, когда я попросила высадить за два квартала, но вопросов не задавал.
Я шла в тени. Каждый шаг отдавался вспышкой боли внизу живота. Шов после кесарева будто расходился при каждом вдохе. Одной рукой я придерживала бок, в другой сжимала холодную сталь пистолета.
Я нашла нужное здание: Склад 4Б. Ржавая створка была приоткрыта, из щели лился жёлтый свет.
Внутри было просторно, пусто, гулко. Пыль кружилась в лучах переносных прожекторов.
И они были там.
Красный седан стоял посреди бетонного пола. Женщина в плаще — “чистильщик” — лениво облокотилась на капот. В руке у неё болтался пистолет с глушителем, как будто это просто ключи.
Дима стоял в десяти шагах. В одной руке держал автолюльку с Лёвкой, другой заслонял Машу за собой. Маша плакала молча, цепляясь за его джинсы.
Я спряталась за штабелем поддонов. Сердце било так громко, что мне казалось — они услышат.
— Время вышло, Архитектор, — сказала женщина ровным, скучающим голосом. — Давай “посылку”. Мальчика.
— Сначала билеты, — ответил Дима. Голос у него был ровный, но натянутый. — И подтверждение, что долг закрыт.
Женщина усмехнулась.
— Ты решил торговаться? Ты — хвост. Мы хвосты не оставляем.
Она подняла оружие и навела прямо ему в грудь.
— Отдашь ребёнка — сделаю быстро. Девчонку, может, оставлю жить. Может быть.
Дима отступил на шаг.
— Если ты выстрелишь — я уроню люльку. Ребёнок пострадает. Твоему хозяину не нужны “испорченные” товары.
— Рискну, — прошипела она. Палец сжал спуск.
Я не думала. Я просто вышла.
Я шагнула из-за поддонов, подняв “Глок” двумя руками. Руки дрожали, но злость держала меня прямой.
— Брось оружие! — закричала я, и голос ударился о железные балки под потолком.
Женщина резко обернулась. На секунду удивление промелькнуло в глазах: босая женщина в спортивных штанах и больничной сорочке, с пятном крови на ткани, с пистолетом в руках.
— Соня?! — вскрикнул Дима. — Ты с ума сошла?! Уходи!
— Я сказала: брось! — повторила я, шагнув ближе. Боль будто исчезла — остался один адреналин.
Женщина не бросила. Она медленно перевела ствол — на Машу.
— Ну надо же, — протянула она. — Семейное воссоединение. Мило. Бросай свою игрушку, мамочка, или девочке — дырка в голове.
Я окаменела.
— Давай, — рявкнула она.
Я медленно опустила пистолет. Слёзы застилали глаза. Я провалилась прямо в ловушку.
— Ногой сюда, — приказала она.
Я пнула пистолет по бетону. Он заскользил и остановился у её ног.
— Умница, — сказала она и повернулась к Диме. — А теперь отдавай мальчика.
Дима посмотрел на меня. В глазах у него блестели слёзы. Он беззвучно произнёс одно слово: “Беги”.
И в тот же миг он швырнул автолюльку.
Не в неё — назад, в темноту за собой, так что люлька проскользила по полу подальше от женщины.
И одновременно он бросился на неё.
Глава 8. Цена правды
Выстрел оглушил.
Дима врезался в женщину, они вместе рухнули на капот красной машины. Второй выстрел рванул в воздух — дико, неровно.
— Маша, к маме! Быстро! — заорал Дима, пытаясь выкрутить у неё оружие.
Маша побежала ко мне, маленькие ноги мелькали по бетону. Я рухнула на колени и поймала её, прижала к себе, закрывая своим телом.
— Папа! — всхлипнула она мне в грудь.
Я подняла глаза. Драка на капоте была яростной. Женщина была сильная, обученная. Она ударила Диму коленом и врезала рукоятью пистолета ему в висок. Он осел, оглушённый, кровь потекла по лицу.
Она встала над ним, тяжело дыша, подняла ствол — добивающий.
— Нет! — закричала я.
Мой пистолет был далеко.
Но автолюлька… Дима оттолкнул её ближе к куче строительного мусора.
А возле моей ноги валялся ржавый железный обрезок трубы.
Женщина на мгновение замешкалась — будто наслаждалась. Этой доли секунды мне хватило.
Я схватила трубу и метнула её — не в женщину, а в прожектор над её головой.
Металл звякнул, крепление сорвалось. Тяжёлый фонарь качнулся — и рухнул вниз.
Он врезался в лобовое стекло красной машины, взорвавшись искрами и стеклом прямо рядом с ней.
Она дёрнулась, закрывая лицо.
И в эту секунду Дима взревел — схватил её за ногу и дёрнул. Она рухнула на бетон. Пистолет отлетел в сторону.
Сирены.
Сначала далеко. Потом всё ближе и ближе.
Дима вскочил. Он не побежал за пистолетом. Он кинулся к люльке, проверил Лёвку.
— Он цел… — выдавил он. — Спит. Он всё проспал…
Он поднял люльку и подошёл ко мне. Лицо было разбито, в крови, рубашка порвана.
Он аккуратно поставил люльку передо мной.
— Дима… — всхлипнула я, тянулась к нему.
Он отступил и поднял ладони.
— Они уже здесь, Соня. Я сам вызвал. Ещё до того, как ушёл из клиники. Я слил точку ФСБ.
— Что?.. Почему ты мне не сказал?!
— Потому что мне надо было, чтобы взяли её, — он кивнул на женщину, которая стонала на полу. — И чтобы взяли меня.
Двери ангара распахнулись. Пространство залило синим и красным.
— ФСБ! На пол! Руки за голову! — заорали люди в форме и в броне.
Дима посмотрел на меня так, будто хотел запомнить навсегда. В глазах была какая-то бесконечная, страшная любовь.
— Я больше не могу быть тебе мужем, Соня. Я преступник. Я сделал ужасное. Но я не дал им тронуть наших детей. Клянусь.
Он опустился на колени и сцепил пальцы за головой.
— Я люблю тебя, — прошептал он. — Скажи Маше… скажи, что я ушёл строить крепость. Очень далеко.
— Дима, нет! — я попыталась ползти к нему, но меня остановили, удержали. Его защёлкнули в наручники.
Я смотрела, как уводят отца моих детей. Он не обернулся.
Эпилог
Прошло полгода.
Дима — Александр Волков — сидит в колонии строгого режима. Он пошёл на сделку со следствием: дал показания на всю сеть и получил двадцать пять лет. Когда выйдет — будет стариком.
Мы уехали из Петербурга. Теперь живём в маленьком городке в Карелии. Я сменила имена — себе и детям.
Маша всё ещё спрашивает про папу. Спрашивает, достроил ли он крепость. Я говорю, что большие крепости строятся очень долго.
Лёвка растёт. У него его глаза.
Иногда я стою на детской площадке и смотрю на других женщин — на их коляски, на их мужей в куртках и с телефонами в руках. На “обычных” мужчин.
И думаю: какие секреты прячутся в их гаражах. Какие имена записаны в их паспортах.
Я проверяю замки по три раза каждую ночь. И никогда, никогда не отпускаю детей из поля зрения.
Потому что Маша оказалась права. Есть люди на красных машинах. И иногда единственное, что стоит между ними и твоими детьми, — это вопрос, который задаёт четырёхлетний ребёнок, увидевший то, чего ты не хотела видеть.
КОНЕЦ.
