Глава 1. След, который оказался не тем
Два часа ночи, конец ноября — тот самый сырой, злой мороз, когда вроде и не «минус тридцать», а всё равно пробирает так, будто кости стеклянные. Ветер с Финского залива шёл по дворам южных кварталов, бил в лицо, задувал под воротник, и от этого бронежилет казался не защитой, а холодной плитой на груди.
Я — старший сержант полиции Максим, а рядом со мной — Болт. Малинуа, восемьдесят с лишним килограммов мышц, шерсти и дисциплины. Нос у него такой, что он отличит каплю крови в ведре с хлоркой. Мы вместе четыре года: вместе на выездах, вместе на посту, вместе на маршрутах, и в такие ночи мёрзнем тоже вместе.
Мы не искали ребёнка. Мы искали «призрака».
Дежурка дала ориентировку: сорванный налёт на аптеку в трёх кварталах. Мужик в панике, с отвёрткой, рванул пешком, прыгал через заборы, резал дворы, как ножом. Болт держал запах уверенно: пот, дешёвый табак, адреналин и железо страха. Поводок у меня в руке был натянут и дрожал от его тяги.
— Ищи, Болт. Ищи, — прошептал я, и пар вышел белым облаком.
Болт шёл низко, носом почти по асфальту. На следу он — как механизм: его не сбивают ни коты, ни далёкие сирены, ни крысы под паллетами. Он живёт ради работы и ради «нашёл».
Мы свернули в узкий проулок за закрытыми лавками и круглосуточной забегаловкой, от которой даже зимой тянуло старым фритюром. Под ногами — жижа, грязь и полузамерзший снег. След был горячий. Я это чувствовал. Болт это чувствовал. Мы уже поджимали.
И вдруг — стоп.
Болт так резко «вкопался», что я едва не полетел через него. Поводок провис. Ритм погони умер мгновенно.
— Ты чего? Давай, работай, — буркнул я, дёрнув поводок «поправкой». Обычно он тут же возвращается к следу и тянет дальше.
Но не этой ночью.
Болт стоял, голову чуть набок, и смотрел не туда, где мог спрятаться подозреваемый. Он уставился на тёмно-зелёный контейнер, прижатый к кирпичной стене забегаловки. Контейнер был забит чёрными мешками, коробками, кухонными отходами.
— Болт, фу. Оставь. Нельзя, — сказал я жёстко. Мы теряли секунды, а «призрак» мог уйти.
Болт меня проигнорировал.
Этот пёс выполняет команду ещё до конца фразы — а тут будто не слышит. Он шагнул к контейнеру и заскулил тихо, горлом. Не рычал. Не «нашёл преступника». Это был тонкий, отчаянный писк, почти… жалобный.
Я присел, взял его за шлейку:
— Болт, соберись. Он туда, — я показал в темноту. — У нас работа.
Болт посмотрел на меня янтарными глазами — широкими, умоляющими. Потом — на мусор. Он тянулся вперёд не злостью, а каким-то паническим «надо». Носом ткнул колесо контейнера, хвост низко.
Я разозлился: подумал, что отвлёкся на тухлятину, на енота, на сырое мясо с кухни.
— Пойдём, — огрызнулся я и потянул его от контейнера. — Ты же не щенок.
И тут он гавкнул.
Не тем громовым гавком, которым он валит нарушителя. Резко, тонко, почти как вскрик. Посмотрел на меня, потом на контейнер, потом снова на меня — и сел прямо в жиже, отказавшись двигаться, уставившись в один конкретный мешок у самого верха.
Я выругался. Подозреваемого мы, похоже, упускали. Но поведение Болта… у меня внутри всё перекрутило. Кинолога нельзя игнорировать. Если он говорит «там», значит «там».
Я привязал поводок к трубе у стены.
— Ладно, — пробормотал я. — Покажи, что у тебя там такое.
Глава 2. Молекулы милосердия
Запах ударил первым, как всегда у мусорки: кислое молоко, гниль, мокрый картон, моча. Такой запах липнет к горлу. Я включил тактический фонарь — луч высветил иней на мешках, мелкие кристаллы на пластике.
Болт на привязи уже метался, скулил громче, когти цокали по льду.
— Вижу, вижу… ищу, — сказал я больше себе, чем ему.
Я начал перебирать мешки. Ничего — только мусор: кофейная гуща, скорлупа, грязные бумажки. Чем глубже, тем хуже вонь. Я уже почти решил махнуть рукой, вернуть Болта к машине и признать, что «призрак» ушёл, как ветер поменялся.
И на долю секунды я тоже это учуял.
Запах, которому не место в промёрзшем дворе в два ночи.
Сладкий. Пудровый. Тёплый.
Запах детской смеси.
Не кислый запах старого молока — свежий, как будто бутылочку только что развели. Как будто где-то рядом детская.
Сердце заколотилось громче ветра. Я обернулся к Болту. Он смотрел не вниз контейнера — он смотрел на завязанный чёрный мешок, который лежал на сломанной таре у самого края.
Я потянулся к нему. На вид — мусор. На ощупь — мусор. Но пластик под ладонью был не ледяной, как всё вокруг. Изнутри шло слабое тепло.
Я не стал развязывать узел. Достал нож и аккуратно разрезал пакет, боясь задеть то, что внутри. Руки тряслись — и не только от холода.
Я откинул слой обёрток и газет, и фонарь высветил синее.
Полотенце. Толстое, дешёвое, в жирных пятнах, но туго завернутое.
А внутри — мальчик.
Ему было не больше пары дней. Лицо бледное, уже синевато-серое от холода. И он молчал. Слишком молчал.
— Дежурный, мне скорую сюда, СРОЧНО! — заорал я в рацию, голос сорвался. — У меня новорождённый, подкинут, переохлаждение! Быстро!
Я сорвал перчатки и положил ладонь ему на грудь. Ничего. Ни движения. Ни подъёма.
— Нет… нет… — выдохнул я и вытащил свёрток из мусора, прижал к себе, пытаясь отдать ему тепло. Расстегнул куртку и сунул малыша внутрь, к форме.
Болт уже лаял отчаянно, ритмично, будто звал его обратно.
Я посмотрел на лицо младенца. На подбородке — белая полоска, капля смеси.
Вот что учуял Болт.
Осознание ударило почти физически: тот, кто бросил его здесь, сначала накормил. Напоил тёплым молоком, отрыгнул — и вынес в мороз умирать. И только запах этого последнего, перекрученного «забота-как-нож» и заставил Болта остановиться среди тонны вони.
Я яростно растирал малышу спину.
— Давай, парень… дыши… держись!
Ветер выл. Сигнал сирены был ещё далеко. Он был ледяной, как кусок льда у меня на груди.
И вдруг — слабый толчок. Крошечное дёрганое движение под ладонью.
Рот открылся. Вдох. Кашель. А потом — тонкий, высокий плач, который прорезал ночь.
Болт тут же сел, хвост застучал по мокрому асфальту.
— Молодец… — выдохнул я, и слёзы защипали глаза и тут же начали замерзать на щеках. — Нашёл.
Но пока я оглядывался по двору, ожидая медиков, в голове осела другая мысль: запах смеси был свежий. Очень свежий.
Тот, кто это сделал… был где-то рядом.
Глава 3. Призрак по снегу
Проулок взорвался светом и шумом. Синие и красные маячки выжгли тени на кирпичной стене, а мелкий снег в их свете стал цветным, как стекляшки. «Скорая» тормознула у входа в проулок, перекрыв выезд. Двое фельдшеров — знакомые лица, Саша и Денис — выскочили ещё до полной остановки.
— Где он, Максим?! — крикнула Саша, подхватывая детский набор.
Я подбежал, прикрывая малыша курткой:
— Здесь. Дышит, но плохо. Был в контейнере. Время — неизвестно, переохлаждение.
Саша взяла ребёнка так аккуратно, будто он из стекла. За секунды они развернули термоодеяло, датчики, маленькие липучки на крошечную кожу.
— Пульс слабый, но есть! — крикнул Денис, перекрывая ветер. — Поехали!
Двери хлопнули, сирена взвыла и унеслась в сторону Детской больницы им. Филатова.
Тишина вернулась тяжёлым куском. Руки у меня опустели, адреналин провалился вниз, оставив тошноту и дрожь. На груди осталась грязная полоса — там, где лежал малыш.
— Хороший… — прошептал я, приседая и гладя Болта по голове. — Хороший пёс.
Обычно после «находки» Болт ждёт игрушку, ждёт похвалу, тянет канат, радуется. Но сейчас он не радовался.
Он снова встал жёстко. Ноздри дрогнули. Он смотрел обратно на контейнер.
Потом опустил нос к земле, вдохнул глубоко — жижу, снег, грязь и то, что люди пытаются спрятать.
Он посмотрел на меня, гавкнул коротко и натянул поводок.
Он не закончил.
— Что ещё? — выдохнул я, снова включая фонарь. — Мы же нашли его. Всё.
Болт тянул меня за забегаловку, вглубь двора, туда, где меньше света и больше тени.
И в этот момент я понял: запах смеси и запах ребёнка не возникли сами. Кто-то нёс это через снег. Кто-то шёл сюда с живым младенцем — и уходил уже без него.
И у этого «кто-то» тоже был запах.
Запах молока. Запах крови. Запах вины.
Болт держал след.
— Ищи, — сказал я жёстко. — Веди.
Болт не побежал — он пошёл медленно, страшно собранно. Он вывел нас к сетчатому забору, отделявшему проулок от двора старого дома.
В сетке была прорезь — рваная дырка, ровно чтобы протиснулся человек.
Я посветил на проволоку. На ней висел клочок ткани — синяя фланель.
А ниже, в свежем снегу, который выпал за последний час, был один отпечаток. Маленький. То ли женский кед, то ли подростковый.
Болт скулил и пытался пролезть первым.
Я в рацию:
— Дежурный, «Кинолог-четвёртый». След активен. Двигаемся на север от проулка за забегаловкой. Нужен периметр и подмога на квартал у Пятой линии.
— Принято. Подмога через пять минут.
Пять минут у меня не было.
Если тот, кто это сделал, слышал сирены, он мог рвануть. Или — быть раненым. Или — быть опасным.
Я протиснулся за Болтом. Мы оказались в бетонном дворике с брошенными машинами и тенями. Дом — четыре этажа красного кирпича, окна кое-где заклеены плёнкой. Место, где надежда обычно не задерживается.
Болт повёл меня через двор к чёрному ходу. Тяжёлая железная дверь, ржавая, была приоткрыта.
Болт остановился, уши дёрнулись, и он дал низкий, глубокий рык.
Не «жертва». «Угроза».
Я достал табельный, прижал к груди.
— Полиция! Кинолог! Выходите с поднятыми руками! — крикнул я так, чтобы услышали.
Тишина. Только ветер и дребезг водостока.
— Болт, рядом. Контроль, — шепнул я.
Мы вошли.
Глава 4. Тень за сушилкой
Внутри пахло плесенью, старым табаком и чем-то металлическим. Медь. Кровь.
Когти Болта тихо цокали по линолеуму. Коридор был тёмный, свет — только от уличных фонарей через грязные окна.
Мы шли, как учили: угол — взгляд, шаг — дыхание. Сердце стучало в ушах. Это уже не было «поймать воришку». Это было личное. Перед глазами стоял синий младенец в жирном полотенце. Кто так делает? Кто кормит ребёнка — и выбрасывает?
Болт потянул влево, к лестнице в подвал.
Запах крови усилился так, что я его чувствовал уже и без собачьего носа. На ступеньках — тёмные капли, как густое масло.
Мы спускались медленно. Внизу — сырость, холод, тяжёлый воздух. Коридор с кладовками, большинство дверей выбито, пусто.
Но в конце — одна дверь закрыта.
Болт сел у неё и просто смотрел. Не лаял. Тело вибрировало от напряжения.
Вот оно.
Я прижался к стене, взялся за ручку. Не заперто.
— Полиция! Не двигаться! — рявкнул я и распахнул дверь ногой, фонарь пошёл по комнате.
Это была не кладовка. Прачечная: старые промышленные стиралки, гул котла.
Сначала — пусто. Грязные тряпки, коробки с порошком.
— Чисто… — пробормотал я, но Болт не считал «чисто».
Он нарушил «место», спокойно прошёл в угол и остановился за большой ржавой сушилкой. Тихо заскулил.
Я обошёл сушилку.
Там, на холодном бетоне, свернувшись клубком, лежала девчонка. Лет пятнадцать, не больше. На ней — тонкая, огромная на неё фланелевая рубашка, рукав порван, штаны в тёмных пятнах крови. Ноги босые. Она дрожала так, что зубы стучали. Лицо белое, глаза огромные, стеклянные — смотрят на Болта.
— Уйди… — прохрипела она, едва слышно. Попыталась отползти, но упёрлась в стену.
И Болт — пёс, который валит взрослого мужика за секунды, — сделал то, от чего у меня перехватило горло. Он опустил голову, лёг почти на живот, медленно подполз, показывая, что не угроза… и аккуратно лизнул её босую ногу.
Девчонка замерла. Потом из неё вырвался всхлип — как будто что-то сломалось.
— Я не знала… что делать… — заплакала она, грязные слёзы потекли по лицу. — Я не знала… Папа… если бы узнал… он бы убил. Он сказал — убьёт…
Я убрал пистолет. Злость, которую я принёс из проулка, испарилась, как пар. Осталась тяжесть и жалость.
— Всё нормально, — сказал я тихо, ладони вверх, чтобы она видела: я не враг. — Малыш в безопасности. Мы его нашли. Он в больнице.
Она вскинула голову:
— Он… живой?
— Живой, — подтвердил я. — Ты кормила его, да? Перед тем как…
Она кивнула и разрыдалась сильнее.
— Я смесь украла… в магазине… Я хотела, чтобы он был сытый… Я не хотела, чтобы он голодал… Я просто… я не могла принести его обратно сюда. Не могла…
Она посмотрела вверх, в потолок, и страх снова залил ей глаза:
— Он там. Наверху. Папа. Он спит. Пожалуйста… не шумите.
Я нажал передачу на рации, стараясь говорить тихо:
— Дежурный, «Кинолог-четвёртый». Обнаружена несовершеннолетняя, нужна срочная медпомощь, послеродовые осложнения. Мы в подвале, прачечная. Верните скорую. И наряд — на семейную угрозу.
Я снял куртку и укрыл девчонку.
— Как тебя зовут? — спросил я, присев рядом.
— Женя… — прошептала она.
— Женя, я Максим. Это Болт. Мы тебе поможем. Никто больше не тронет тебя и твоего сына.
Она уткнулась лицом в шерсть Болта и зарыдала.
Я думал, самое страшное позади. Мы спасли ребёнка, нашли мать — всё, точка.
Но сверху хлопнула дверь.
И послышались тяжёлые шаги. Глухие ботинки по доскам.
— ЖЕНЯ! — проревел мужской голос, приглушённый потолком, но яростный. — Ты где, чёрт тебя дери?!
Женя перестала плакать. Окаменела. Посмотрела на меня глазами чистого ужаса.
— Он проснулся… — выдохнула она.
Болт поднялся. Шерсть на загривке встала гребнем. Он повернулся к двери, и низкий, зловещий рык пошёл у него из груди.
Шаги двигались к лестнице в подвал.
Глава 5. Монстр на ступенях
Шаги сверху были не просто звуком — они были дрожью пола. С потолка посыпалась пыль. Женя попыталась стать невидимой: подтянула колени к груди, уткнулась лицом в рубашку, которой я её укрыл. Она уже не плакала — она задыхалась короткими, рваными вдохами.
— Лежи. Не двигайся, — прошептал я, и голос у меня стал стальным.
Я встал между ней и дверью. Табельный держал близко, но понимал: в такой тесноте, с девчонкой за спиной, перестрелка — худшее из возможного.
Но у меня был Болт.
— Болт, охрана, — коротко.
Пёс изменился мгновенно. Только что он был мягким — сейчас стал оружием. Мышцы натянулись, губы приподнялись, зубы белые, взгляд — в точку. Он не лаял, он рычал низко, непрерывно.
Дверь сверху распахнулась с грохотом.
— ЖЕНЯ! Я знаю, ты там! — голос был густой, пьяный. — Я говорил, что будет, если спрячешься!
Ботинки застучали вниз. Тяжело. Быстро.
В коридор упала тень, и в прачечную вошёл мужчина.
Громадный, под два метра, плечистый, в майке, заляпанной жиром, и в джинсах. Лицо красное, вены на шее, запах дешёвого алкоголя и пота бил с расстояния.
Он сначала даже не увидел меня — глаза были прикованы к сушилке, за которой пряталась Женя.
— А вот ты где, бесполезная… — он шагнул, поднимая руку.
— ПОЛИЦИЯ! — рявкнул я, выходя из тени. — Назад! Руки на голову!
Он моргнул, пытаясь сложить форму, жетон и реальность в голове. Потом увидел Женю — и злость вернулась, как огонь.
— Ты ментов привела? В мой дом? — прохрипел он.
— Развернуться. Руки на голову. Быстро, — повторил я.
Он не развернулся. Он ухмыльнулся пьяно:
— Это мой дом. Это моя дочь. Я сам разберусь. Ты кто такой, без бумажки?
— Есть основания и вызов, — сказал я, чувствуя, как напряглись плечи. — Шаг назад, или спущу собаку.
Он впервые глянул вниз — на Болта.
— Да я ему шею сверну, — бросил он и сделал то, что стало его ошибкой: он посмотрел мимо меня и рванул к Жене.
— Я сказал тебе избавиться от этого! — заорал он и потянулся схватить её за волосы.
Женя вскрикнула.
У меня не было времени «думать». Я отпустил поводок.
— БОЛТ! ВЗЯТЬ!
Глава 6. Укус справедливости
Есть звук, который издаёт малинуа, когда стартует. Это звук воздуха, который раздвигает чистая сила.
Болт метнулся, как снаряд. Не в горло — мы так не работаем. В угрозу. В руку, которая тянулась к девчонке.
Челюсти сомкнулись на предплечье с силой, от которой у любого вылетает вся бравада.
— АААА! — мужчина завизжал животным криком.
Ударом Болта его отбросило на стиралки, металл глухо звякнул. Он рухнул, хватаясь за руку, глаза распахнуты: страх вытеснил алкоголь.
— Стоять! — рявкнул я, доставая электрошокер, красная точка плясала по его груди. — Дёрнешься — он снова возьмёт! Понял?!
Он замер, всхлипывая:
— Ладно! Ладно! Убери собаку!
— Болт, отпусти. Рядом, — коротко.
Болт отработал мгновенно: отступил, сел у моей ноги, глаза на мужчине, готовность — как пружина.
Я надел наручники быстро, жёстко.
— Вы задержаны за угрозы ребёнку, насилие в семье и сопротивление, — сказал я сухо, как учили, хотя внутри всё кипело.
Сверху уже выли сирены — не одна, сразу несколько. Подмога была близко.
— Дежурный, «Кинолог-четвёртый»: агрессор задержан, место под контролем. Медикам — в подвал к несовершеннолетней, — выдохнул я в рацию.
Женя не двигалась. Смотрела на отца, которого всю жизнь боялась, — а он сидел на бетоне, скованный, дрожащий, без власти. Потом она посмотрела на Болта.
Болт, почувствовав, что угроза снята, подошёл к ней мягко, носом ткнул ладонь. Хвост — осторожный, медленный.
Женя выдохнула так, будто держала воздух годами, и наконец заплакала по-другому — не от ужаса, а от освобождения.
— Он больше тебя не тронет, — сказал я ей тихо. — Всё. Кончилось.
Дверь наверху снова хлопнула — теперь уже не монстр.
— Полиция! Максим! — это был мой старший, и с ним ещё двое и медики.
Комната наполнилась светом, голосами, движением. Фельдшеры подхватили Женю, начали проверять давление, пульс, укладывать на носилки. Она смотрела на меня и прошептала:
— Мой малыш… Он правда… в порядке?
— Обещаю, — сказал я. — Он боец. Как и ты.
Её подняли по лестнице. Отца вывели в наручниках, и Женя даже не посмотрела на него — взгляд держала вверх, туда, где свет.
Я остался внизу с Болтом. Запах страха и крови ещё висел в воздухе. Я сел на бетон, прислонился к стиралке и выдохнул. Болт подошёл, сел рядом, прижался всем весом.
— Ты молодец, дружище, — прошептал я в шерсть. — Ты реально молодец.
И всё же внутри зудела одна мысль.
Смесь.
Женя сказала, что украла смесь. Но где банка? Её не было ни в мешке, ни в прачечной.
И ещё: почему мусорка была за забегаловкой, а не у этого дома? Зачем ей идти три квартала по снегу, истекая кровью, с новорождённым на руках — именно туда?
Я вспомнил, что, когда копался в контейнере, фонарь мелькнул на чём-то блестящем. Я решил, что это фольга.
Теперь мне стало не по себе.
— Пойдём, Болт, — сказал я, поднимаясь. — Мы ещё не закончили.
Глава 7. Секрет в чужом расписании
Проулок за забегаловкой был уже тихий. «Скорая» уехала, патрули разъехались — кто оформлять, кто везти задержанного. Остались я, Болт и ветер.
Старший сказал:
— Домой, Максим. Душ. Сон. Ты сегодня сделал больше, чем надо.
Но я не мог домой. Не сейчас.
Внутри жгло: почему она выбрала именно это место?
Я вернулся к контейнеру. Лента «не заходить» хлопала на ветру. Я поднял её и вошёл в периметр. Болт шёл рядом спокойнее — «работа» вроде как была сделана, стая спасена.
Я посветил на землю, на грязь, на следы. Потом — на кирпичную стену забегаловки. И на заднюю дверь кухни — железную, с маленьким окошком.
Я постучал.
Через минуту дверь приоткрылась, и выглянул ночной администратор — Слава, большой мужик, усталый, в фартуке, с мукой на рукаве. Он увидел меня и Болта — и побледнел.
— Сержант… — голос дрогнул. — Я слышал… правда, что вы нашли ребёнка в нашем мусоре?
— Правда, — сказал я. — Он жив. Но мне нужно спросить. Ты видел кого-то здесь ночью? Девочку. Подростка. Может, плакала. Может, несла свёрток.
Слава потёр затылок, виновато:
— Сзади — не видел. Но… она была спереди. Часа три назад.
У меня сжались пальцы на поводке:
— Говори.
— Зашла, — продолжил Слава. — Худенькая, как тень. Вид — будто неделю не спала. Денег нет. Попросила просто стакан горячей воды.
— Дали?
— Дали. И сухарики. Мы думали — бездомная… тут таких хватает.
Он замялся, потом сказал:
— Но она спросила кое-что странное.
Я шагнул ближе:
— Что?
— Она спросила про вас, — тихо сказал Слава.
У меня внутри всё провалилось:
— Про меня?
— Про «мента с собакой», — уточнил он. — Спросила: «Он сегодня будет?» И прям уточнила: «С собакой». Официантка сказала ей: «Да, Максим с Болтом обычно заезжают около двух ночи за кофе, если спокойно».
Воздух будто вышел из лёгких.
Я посмотрел на часы. В проулок мы вошли в 01:58.
— Она… ждала, — прошептал я.
Слава кивнул:
— Сидела у окна, час точно. Потом, где-то в половине второго, вскочила и выбежала в заднюю дверь. Мы подумали — просто убежала, пока мы не попросили её уйти.
Я отвернулся к контейнеру, и слёзы, которые всю ночь стояли где-то далеко, обожгли глаза.
Она не выбросила ребёнка.
Она знала, что не сможет его оставить у себя. Знала, что отец убьёт или её, или ребёнка, или обоих. У неё не было денег, машины, телефона. Она не верила системе, не верила отделу, не верила людям.
Она поверила Болту.
Она знала наш маршрут. Знала собачий нос. Знала, что если положит малыша в контейнер прямо перед двумя ночи и оставит самый сильный, самый чистый запах — свежую смесь — Болт не пройдёт мимо.
Она просчитала холод. Просчитала время. Завернула в самое толстое полотенце, что нашла. И поставила жизнь сына на нос бельгийской овчарки.
Это было отчаянно. Ужасно. И — по-своему — гениально.
— Она не бросила его, Слава, — сказал я, голос стал хриплым. — Она доставила его в безопасность.
Глава 8. Новая стая
Через два дня я пришёл в отделение реанимации новорождённых в Детской больнице им. Филатова.
Внутри было тепло, пахло антисептиком и чистыми полами. Я был не в форме — джинсы, худи. В руках — маленькая мягкая игрушка, плюшевый «служебный пёс».
Я показал удостоверение медсестре:
— Я к мальчику, которого нашли в проулке. Он у вас как «неизвестный».
Она улыбнулась мягко:
— Он уже не «неизвестный». Мама пришла в себя. Она дала ему имя.
— Она здесь?
— В восстановлении, по коридору. Но бумаги подписала. Она хочет, чтобы у него была нормальная семья. И назвала его… Львом.
Лев. Сильное имя.
Я подошёл к кювезу.
Он был маленький, с датчиками, но синевы уже не было. Кожа розовая, спокойная. Грудь поднималась ровно. На щеке — следы от грубого полотенца, уже почти заживали.
Я просунул палец в отверстие и коснулся его ладони. Пальчики тут же сжались вокруг моего пальца. Рефлекс, да. Но ощущалось как рукопожатие.
— Привет, Лев, — прошептал я. — Тяжёлый старт, парень. Но ты вытащишь.
Я оставил плюшевого пса рядом и пошёл в палату к Жене.
Она сидела на кровати, чище, моложе, но глаза всё равно были взрослыми — будто в них лежало слишком много. Рядом — соцработник, тихая женщина.
Я постучал в косяк.
Женя повернулась. Увидела меня — и сразу взгляд вниз, по привычке: ищет Болта.
— Он в машине, — сказал я, улыбнувшись. — В реанимацию собак не пускают. Но он передаёт привет.
Женя впервые за долгое время тихо рассмеялась — мокро, по-детски:
— Он нашёл… Я знала, что найдёт.
— Ты рискнула, — сказал я. — Очень.
— У меня не было выбора, — голос задрожал. — Папа… он бы убил. Я не могла идти в отдел. У него там… знакомые. Пьют вместе.
Она подняла глаза:
— Но я видела вас. Видела, как вы с ним… как он на вас смотрит. Я поняла: если кто и остановится — то он.
Я кивнул, сглатывая ком в горле:
— Ты была права. Он остановился.
— Лёвушка… он в порядке? — спросила она, и слёзы побежали.
— Идеально, — ответил я. — Тёплый, накормленный и в безопасности. Твоего отца закрыли. Под стражу. Он к тебе больше не подойдёт. Никогда.
Женя закрыла глаза и впервые выдохнула по-настоящему, как человек, которого отпустили.
— Спасибо… — прошептала она.
— Не мне, — сказал я. — Носу скажи спасибо.
Прошло полгода.
Снег ушёл, город стал влажным и тёплым, липким июньским воздухом. Я был в парке в выходной, без формы. Болт носился по траве за тарелкой, язык набок, счастливый, как щенок, которому разрешили быть просто собакой.
Я сидел на лавке, наблюдал.
Мимо шла пара с коляской. Остановились, чтобы посмотреть, как Болт ловит тарелку в прыжке.
— Ничего себе… какой! — сказал мужчина.
Я улыбнулся:
— Энергии — хоть отбавляй.
Женщина посмотрела на Болта внимательнее:
— Он служебный?
— Да, — ответил я. — Болт.
— Красавец, — сказала она и наклонилась к ребёнку в коляске: пухлый мальчишка, глаза живые, грызёт прорезыватель.
Я посмотрел на малыша — и сердце дёрнулось. Слишком знакомый взгляд. И на щеке — едва заметная точка-шрам, почти ушедшая.
— Сколько ему? — спросил я тихо.
— Полгода, — женщина сияла. — Мы его усыновили недавно. Его зовут Лев.
У меня на секунду перехватило дыхание.
— Лев… сильное имя, — выдавил я.
— Как лев, — с гордостью сказал мужчина. — Мы думаем, он боец.
— Он боец, — подтвердил я.
Я свистнул:
— Болт! Ко мне!
Болт подбежал, бросил тарелку у ног, запыхался — и вдруг посмотрел на коляску. На секунду напрягся, уши поднялись. Подошёл и аккуратно понюхал малыша за ножку.
Лев хихикнул и дёрнул ногой.
Болт не залаял. Только тихо «уф» — и завилял хвостом. Он узнал. Я клянусь, узнал.
— Можно… он поздоровается? — осторожно спросила женщина.
— Он аккуратный, — сказал я.
Болт мягко лизнул малышу пальчики на ноге. Лев засмеялся — чисто, звонко, так, что этот смех как будто раздвинул внутри меня всю зимнюю ночь.
Я смотрел на них — пёс, который нашёл, и мальчик, который выжил.
— Хорошего дня вам, — сказал я хрипло. — Берегите его.
— Обязательно, — ответил мужчина.
Они пошли дальше, коляска покатилась по дорожке в солнечный свет. Я пристегнул поводок к ошейнику Болта и погладил его по боку.
— Пойдём, напарник, — сказал я. — Домой.
Мы шли к машине, оставляя позади призраков зимы. Мир полный мусора, тьмы и холодных дворов.
Но пока у меня есть этот пёс — и пока есть такие, как Женя, кто цепляется за крошечный кусочек света, — мы будем идти.
Будем искать.
И будем находить тех, кого надо найти.
