Я знімав усе — від передової на сході до гучних світських вечорів у Києві, — але ніщо, абсолютно ніщо не підготувало мене до того, що сталося у Великій бальній залі готелю «Прем’єр Палац» минулого вівторка.
Я був там як послуга старому знайомому: просто попрацювати з камерою на нібито нудному благодійному вечорі. «Фонд Срібняка з дослідження нервових хвороб». Іронія була в тому, що Роман Срібняк — людина, чиє ім’я висіло на фасадах і звучало в кожній другій новині про бізнес, — гнив ізсередини.
У повітрі стояв густий запах дорогих парфумів, телячих медальйонів і лицемірства. Напруга була відчутна пальцями. Усі чекали, коли Срібняк зайде. Або коли його винесуть. Ходили чутки, що йому лишилися лічені тижні.
Коли двостулкові двері розчахнулися, тиша настала не з поваги. Тиша настала зі страху.
Срібняк не йшов — він човгав. Спирався на тростину з чорного дерева й на охоронця розміру з шафу. Обличчя в нього було мапою болю. Кожен крок виглядав так, ніби він ступає по битому склу. Він був мокрий від поту, комір смокінга наскрізь, шкіра — як старий пергамент.
Він не пішов до трибуни. Він попрямував просто в центр танцмайданчика, відштовхнувши офіціанта, який намагався подати воду.
— Вимкніть музику! — гаркнув він.
Струнний квартет зойкнув і стих.
Срібняк обвів залу поглядом — диким, розширеним, ніби від суміші знеболювального й відчаю. Він заліз рукою в піджак і дістав товстий пак готівки. А потім ногою штовхнув спортивну сумку, яку охоронець поклав йому під ноги. Вона глухо бухнула об підлогу.
— Бачите це?! — закричав він, замахуючись тростиною так, що мало не зачепив пані в червоній сукні. — Тут сорок мільйонів гривень. Холодна. Тверда. Готівка.
Він завмер, захлинаючись, притискаючи руку до грудей. Тиша стала майже фізичною. Я наблизив зум. Червона лампочка запису миготіла, ловлячи кожну краплю поту, що котилася з кінчика його носа.
— Мені не потрібна ваша жалість! — виплюнув він. — І не потрібні ваші молитви! Мені потрібен результат! Мої лікарі — нікчеми. Мої священники — брехуни. Тож я роблю відкриту пропозицію.
Він виглядав як людина на межі божевілля.
— Сорок мільйонів тому, хто забере цей біль на десять секунд. Лише десять! Це все, що я прошу! Є охочі? Чи ви всі просто паразити, які чекають, поки я здохну, щоб розтягти моє майно?
Натовп заметушився. Хтось нервово хихикнув, думаючи, що це чорний гумор. Це не було жартом.
— Ніхто? — знущально кинув Срібняк. — Боягузи.
Саме тоді я помітив рух біля маятникових дверей кухні.
Це був не гість. Не лікар.
Це був хлопчик.
Років дванадцять, може тринадцять. Худий, у вицвілому сірому худі та джинсах, які бачили кращі часи. Він тримав піднос підсобника й повільно поставив його на бічний столик.
Очі в нього були занадто дорослі для дитячого обличчя. Він не дивився на залу. Він дивився прямо на Срібняка.
— Ей! — рявкнув охоронець, крокуючи вперед. — Назад на кухню, малий.
Хлопчик проігнорував його. Зробив крок на мармур.
— Я можу, — сказав він.
Голос у нього був негучний, але розітнув залу, як лезо.
Срібняк повернувся, губа скривилася в презирстві.
— Ти? Ти ж обслуга. Що ти зробиш — суповою ложкою мене вилікуєш?
— Я зупиню біль, — повторив хлопчик. Зробив ще крок. — Але ціна — гроші. Усі. В сумці.
По залі пішов шепіт. Нахабство. Дитина «торгується» з мільярдером.
Срібняк засміявся, але сміх перейшов у напад кашлю, що зігнув його навпіл. Випроставшись, він витер слину з підборіддя.
— Пустіть, — прохрипів він охороні, що вже стискала кільце. — Пустіть хлопця. Хочу подивитись.
Я підсунувся ближче, намагаючись тримати камеру рівно, хоча долоні стали вологими. Контраст був приголомшливий: кволий, майже мертвий бізнес-титан у костюмі, що коштував як чиясь квартира, — і дитина в кросівках, які розлазилися по швах.
Хлопчик підійшов впритул. Не кланявся. Не заїкався. Стояв носом до носа з людиною, що звикла, аби перед нею опускали очі.
— Як тебе звати? — спитав Срібняк, зверху вниз, зі змішаним веселощами й презирством.
— Ілля, — відповів хлопець.
— Ну що, Ілля, — Срібняк кивнув на сумку. — Ось вона. Твори своє чаклунство. Але попереджаю: торкнешся мене — і нічого не станеться, я оформлю тобі напад. Я знищу твою маму, твого… кого там у тебе є, і всіх, кого ти знаєш.
— Тата в мене немає, — просто сказав Ілля. — А мама на кухні миє посуд. Її не чіпай.
— Домовились, — хижо посміхнувся Срібняк, показавши жовтуваті зуби. — Роби.
Ілля глибоко вдихнув. На секунду заплющив очі. В залі стало так тихо, що я чув гул кондиціонерів і швидке клацання затвора, коли я перемкнувся на серійну зйомку.
— Це буде боляче, — прошепотів Ілля.
— Нічого не болить сильніше, ніж це! — гаркнув Срібняк, показуючи на власне тіло.
— Не вам, — сказав Ілля й відкрив очі. Вони здавалися майже чорними, як розлита нафта. — Мені.
Перш ніж Срібняк встиг зреагувати, Ілля твердо поклав праву долоню йому на плече.
Реакція була миттєва.
ТРІСЬ.
Наче суха гілка зламалась — тільки звук ішов ізсередини тіла Срібняка.
Очі в нього закотилися так далеко, що я бачив лише білки. Він видав такий звук, який я не забуду ніколи: первісний, нутряний зойк, що вдарив у грудну клітку вібрацією. Це був не просто крик болю. Це був звук того, що виходить.
Світло в залі мигнуло. Клянусь — мигнуло.
Через об’єктив я побачив, як вени на шиї Срібняка роздулися. Потемніли до чорного, ніби некроз, пульсували скажено. Виглядало так, наче чорнило витягують з крові.
І куди воно йшло?
Я перевів фокус на руку Іллі.
Темні «жили» рухалися. Спускалися з шиї Срібняка по плечу — в долоню хлопця.
Ілля не кричав. Він стискав зуби так, що, здавалося, вони тріснуть. Коліна підкосилися, але він не відпустив. Він вбирав це. Висмоктував хворобу з діда, мов пилосос.
— Він його вбиває! — закричав хтось. — Відірвіть його!
Охорона кинулася, але щойно один із них торкнувся, вибухнула хвиля статичної енергії — реальна, відчутна — і відкинула найближчого охоронця на спину.
Я знімав. Я був загіпнотизований.
Сіре худі Іллі промокло від поту. Його трусило, вібрувало, маленьке тіло судомило.
І раптом Ілля судомно вдихнув і відсмикнув руку так, ніби обпікся.
Срібняк упав на підлогу — купа смокінга й старих кісток.
Ілля похитнувся назад, схопився за груди й опустився на одне коліно, кашляючи. Важка темна крапля крові з носа вдарила по білому мармуру.
— Готово, — видихнув він.
Довгий момент ніхто не рухався. Ми всі думали, що Срібняк мертвий. Він лежав обличчям вниз, нерухомо.
Потім пальці на правій руці сіпнулися.
Він піднявся. Не зі стогоном. Не зі скрипом. Він зробив відтискання — рівне, сильне.
Срібняк встав. Рівно. Горб у спині зник. Сірий колір шкіри змінився живим рум’янцем.
Він подивився на руки. Торкнувся обличчя. Вдихнув на повні груди, ніби легені, які щойно були залиті рідиною, раптом стали чистими.
— Боже… — прошепотів він уже ясним, гучним голосом. — Нема… Воно… все зникло.
Він подивився на Іллю. Хлопчик ще стояв навколішки й витирає кров з губи. Нахабство в очах Срібняка пропало — залишився наляканий, майже дитячий подив.
— Хто ти такий? — спитав Срібняк.
Ілля повільно підвівся. Він виглядав так, ніби не спав тиждень. Підійшов до сумки, застібнув блискавку.
— Я просто збирач, — сказав він і закинув сумку на плече.
— Збирач? — Срібняк ступив ближче. — Ти мене вилікував. Ти — диво.
Ілля повернувся, щоб піти, й подивився прямо на мене. Його очі були втомлені. Неймовірно втомлені.
— Я вас не вилікував, пане Срібняк, — сказав він так, щоб почули всі. — Енергія не виникає з нічого і не зникає. Вона лише переходить.
— Переходить? — Срібняк насупився. — До кого? До тебе?
Ілля похитав головою.
— Ні. Я лише провідник.
— То куди поділася хвороба?! — гаркнув Срібняк.
Ілля тремтячим пальцем показав у глиб залу — на VIP-стіл, де ще хвилину тому сидів двадцятип’ятирічний син Срібняка, здоровий, усміхнений, у компанії гламурної дівчини.
Ми всі обернулися.
Син Срібняка, Ярослав, уже сповз на стіл. Шкіра стала сірою. Тіло судомило. Рот був розкритий у німому крику.
Крик, що вирвався з горла Ярослава, був не людським. Це був звук, ніби душу перемелюють на порох.
Я різко повернув камеру, автофокус ковтав хаос біля VIP-столу. Ярослав — золотий хлопчик київського бомонду, випускник престижного університету, спортсмен, спадкоємець — дряпав собі обличчя. Його шкіра, ще секунду тому засмагла й жива, тепер стала сірою й напівпрозорою, натягуючись на череп, мов плівка.
— Тату! — захрипів Ярослав, і голос зламався у вологий клекіт. — Тату, пече! Зроби, щоб зупинилося!
Роман Срібняк завмер у центрі танцмайданчика. З його «оновленого» обличчя зійшла кров. Диво, яке він щойно купив, розчинялося в жахітті. Він глянув на свої руки — на пальці, що більше не дерев’яніли, — і потім на сина, який корчився на підлозі.
— Ні… — прошепотів Срібняк. А потім, уже як рев відчаю: — Ні! Ярославе!
Він кинувся назад, збиваючи стільці, штовхаючи гостей. Тростина, на яку він спирався п’ять років, лишилась на підлозі — як реліквія болю, що просто… перейшов.
Я не припиняв запис. Я знав, що маю опустити камеру. Знав, що це приватна трагедія, яка вибухнула на людях. Але журналіст у мені — спостерігач — не міг зупинитися. Це була історія десятиліття.
Коли Срібняк дістався до сина, він упав на коліна. Спробував торкнутися Ярослава — але той відсахнувся з виттям, ніби батькова шкіра стала кислотою.
— Це нерви! — закричав лікар-гість, підбігаючи. — Не торкайтеся! У нього гіперчутливість! Він відчуває все в тисячу разів сильніше!
Це була хвороба Срібняка. «Хронічний нейродегенеративний Вогонь». Та сама діагностика, з якою він жив десятиліття. І в одну мить вона змінила носія.
Зала вибухнула. Шок розвіявся, його замінила паніка. Люди відступали від Срібняків, ніби хвороба була в повітрі.
— Він це зробив! — заволав Срібняк, тицяючи тремтячим пальцем у центр зали. — Той хлопчисько! Той демон! Він отруїв мого сина!
Усі погляди метнулися туди, де стояв Ілля.
Але там — порожньо.
Сумки з грошима не було. Хлопця не було.
— Зачиніть двері! — рявкнув Срібняк, і в голосі знову з’явилася командна сталь. — Охорона! Не випускайте цього виродка! Він забрав мої гроші й убив мого сина!
Охоронці, розгублені й перелякані, заговорили в гарнітури. Важкі двері зали зі стогоном зачинилися, замкнувши нас усіх.
Але я знав те, чого вони не знали.
Я знімав вихід хлопця, поки всі дивилися на Ярослава. Я бачив, як Ілля вислизнув не через парадні двері, а через службовий вхід — той, що для персоналу.
Я ще раз глянув на картину: найбагатший чоловік міста, який тримає на руках свого сина, оточений безпорадною елітою. Суцільне горе, закам’яніле в світлі люстр.
Я опустив камеру, зняв її з штатива й перейшов на ручну зйомку.
Я не збирався лишатися тут і чекати, поки дитину знайдуть і зітруть. Я збирався знайти того єдиного, хто розуміє правила цієї перекрученої гри.
Я відступив до кухонних дверей, підлаштувавшись під натовп, що тиснувся до головного виходу. Прослизнув крізь маятникові двері — у вологий, дзвінкий хаос службових коридорів.
Кухня була порожня. Персонал або втік, або їх «заморозили» наказом. Пар шипів з покинутих каструль. Піврозкладена страва стояла під лампою підігріву.
Я пробіг між металевими столами, кроки гупали по мокрій плитці.
— Ілля! — гукнув я.
Тиша.
Повернув за ріг до завантажувального виходу. Важкі металеві двері наприкінці коридору були прочинені. Холодна ніч просочувалася всередину.
Я штовхнув їх і вийшов у вузький двір позаду готелю.
Мрячив дощ — холодний, гидкий. Каміння блищало слизько.
І він був там.
Ілля сидів на великому контейнері, сумка лежала на колінах. Капюшон натягнутий, але я бачив, як його плечі ходять. Він рахував. Не гроші. Він рахував секунди.
— Одна… дві… три… — шепотів він тремтячим голосом.
Я підняв камеру.
— Ілля.
Він не підняв голови.
— Тобі не треба тут бути, операторе. Ти бачив, що стається, коли підходять надто близько.
— Я бачив, що ти зробив, — сказав я, тримаючи дистанцію. — Ти не «вилікував» його. Ти поміняв місцями.
Ілля нарешті підняв очі. Ліхтар над нами мигнув, висвітивши його обличчя. Він виглядав жахливо: очі налиті кров’ю, а на скронях слабко пульсували темні прожилки — з’являлися й зникали, ніби тіло перетравлювало наслідок перенесення.
— Я йому сказав, — сухо відповів Ілля. — Я сказав: енергія переходить. Він не слухав. Вони ніколи не слухають. Вони чують слово “зцілення” — і мозок вимикається.
— Ти знав, що це піде до його сина? — спитав я, підступивши ближче.
— Йде до найближчої крові, — сказав Ілля. — Такий закон. Кров кличе кров. Якби сина не було… пішло б до брата. Або до батька. Або до доньки.
— А якби в нього не було родини?
Ілля гірко всміхнувся.
— Тоді повертається до мене. І я помираю.
Мене морозом пройняло.
— Ти ризикнув життям, сподіваючись, що син буде в залі?
— Я не ризикував, — відповів Ілля й застібнув сумку. — Я подивився список гостей.
У далині завили сирени. Патрульні. І швидка теж, певно.
— Тобі треба тікати, — сказав я. — У Срібняка охорона всюди. Вони тебе вб’ють.
— Нехай спробують, — буркнув Ілля і рушив алеєю, бризкаючи кросівками по калюжах.
Я пішов за ним.
— Стій! Куди ти?
— Доробити, — кинув він, не зупиняючись.
— Доробити? Ти взяв гроші. Переніс хворобу. Що ще?
Ілля різко зупинився й обернувся. Від його погляду я мимоволі завмер.
— Ти думаєш, я це зробив за гроші? — виплюнув він. — Думаєш, я хочу його брудні купюри, щоб купити собі кросівки й приставку?
Він кинув сумку на мокру землю. Вона бухнула, промокла ще більше.
— Відкрий.
Я вагався. Сирени наближалися.
— Ілля, у нас немає часу—
— Відкрий! — зірвався він, голос тріснув.
Я присів і розстібнув блискавку. Усередині — стоси купюр, туго перев’язані. Але зверху, на грошах, лежала фотографія — стара, зім’ята миттєва світлина.
Я взяв її.
Жінка на лікарняному ліжку. Худа, підключена до апаратів. Але мене вразили не трубки. Її шкіра була сіра, напівпрозора. Вени — чорні й пульсуючі.
Я підняв очі.
— Хто це?
— Моя мама, — тихо сказав Ілля. — У неї теж це. Вогонь. Як у Срібняка.
У мене затремтіли пальці.
— Зачекай. Якщо ти можеш переносити… чому не «вилікував» її? Чому не переніс на… когось?
Ілля подивився на свої руки.
— Бо в мене немає іншої крові. Є тільки я і вона. Якщо я заберу в неї — це залишиться в мені. А я не витримаю довго. Мене вб’є за годину.
— Тоді навіщо гроші?
— Є лікар, — прошепотів Ілля. — У Швейцарії. У нього є лікування. Не зцілення — камера стазу. Вона зупиняє дегенерацію. Дає час. Але коштує сорок мільйонів лише за те, щоб потрапити в список очікування.
Мене ніби вдарили в груди.
— Ти не хотів лікувати Срібняка, — сказав я. — Ти хотів використати його жадібність, щоб врятувати маму.
— Він погана людина, — Ілля стиснув щелепи. — Він звільнив мою маму три роки тому, коли вона захворіла. Без компенсації. Без страховки. Він дав їй гнити. Тож я вирішив… що він може трохи погнити теж.
— Але його син…
— Його син сміявся з неї, — урізав Ілля. — Я був тоді в холі. Чекав. Ярослав ішов повз, коли охорона виволікала маму. Він засміявся і сказав: “Тільки не забрудни мені костюм своєю хворобою”.
Ілля підняв сумку.
— Вони купили свій біль. Я просто касир.
Сирени вже були близько. Синьо-червоне світло миготіло по цегляних стінах провулка.
— Вони тут, — прошепотів я. — Ілля, ти не втечеш від поліції.
— Мені не треба тікати від них, — сказав він. — Мені треба встигнути до аеропорту.
— Як? Ти дитина з мішком готівки й орієнтуванням по всьому місту.
Ілля подивився на мене так, ніби зважував мою душу.
— У тебе є машина?
Я повільно кивнув.
— Фургон. Прес-авто. Стоїть неподалік, біля Льва Толстого.
— Вези мене, — сказав Ілля.
— Малий, я не можу. Це… це пособництво—
— Утікачеві, — докінчив він. — Але якщо ти не повезеш — мама помре цієї ночі. І Ярослав помре цієї ночі. А Роман Срібняк вийде сухим з води.
— Стоп, — сказав я. — Як смерть Ярослава допоможе Срібняку «вийти сухим»?
Ілля ледь усміхнувся — темно.
— Поки в Ярослава хвороба, Срібняк зробить усе, щоб забрати її з нього. Він піде за мною. Але якщо я зникну… якщо від’їду достатньо далеко… зв’язок розтягується. Перенесення стає нестабільним.
— І що?
— Якщо я перетну кордон, — сказав Ілля, — зв’язок рветься. Хворобі нікуди йти. Вона розсіюється. Ярослав живе. Мама живе. А Срібняк… вивчить урок.
Я дивився на нього й не розумів, де в цьому фізика, а де — магія. Але відчай у його логіці був залізний.
— Якщо я тебе везу, — сказав я, — я хочу ексклюзив. Кожен крок. Мені потрібна історія.
— Домовились, — кивнув Ілля. — Але тисни. Бо не лише охорона за нами йде.
— Хто ще?
Ілля підняв палець угору, на пожежні сходи.
Я задер голову.
На металевій балці сиділа постать у тактичному чорному. Не спецназ. У руках — довгий срібний жезл, що світився слабким фіолетовим.
— Чистильники, — прошепотів Ілля. — Вони прибирають наслідки, які роблять багатії.
Постать зістрибнула з висоти й приземлилася безшумно метрів за три від нас.
— Біжи, — сказав Ілля.
Ми побігли.
Ми вскочили в передні сидіння мого старого Volkswagen Transporter рівно в ту мить, коли чорна постать опинилася на капоті.
Не було гупання. Не було вм’ятини. Наче він важив нічого — але був там, дивився крізь лобове скло окулярами, що світилися тьмяно-зеленим.
— Газ! — заволав Ілля, притискаючи сумку до грудей.
Я вдарив задню, рвонув. Колеса верескнули на мокрому асфальті, секунду буксували — і зловили зчеплення. Фургон смикнувся назад, розвертаючи ніс.
Чистильник не злетів. Він «прилип» до капота, як павук. Підняв жезл. Кінчик загорівся фіолетом, загудів так, що зводило зуби.
Він ударив.
Жезл пройшов крізь метал капота, як ніж крізь масло, і пішов прямо в мотор.
Зашипіла пара. На панелі загорілося все, що могло загорітись.
— Він убиває машину! — закричав я, втикаючи передачу й смикаючи кермо, щоб скинути його.
— Двірники! — крикнув Ілля. — Увімкни двірники!
— Що?!
— Зроби!
Я смикнув важіль. Леза змахнули воду. Але Ілля дивився не на дощ. Він притис долоню до скла — прямо перед обличчям Чистильника.
— Штовхни, — прошепотів він.
Повітря пішло хвилею — як марево над гарячим асфальтом — і врізало Чистильника в груди. Постать злетіла назад, перекотилася в темний мокрий провулок.
Я втопив газ. Фургон кашляв, плювався чорним димом, але їхав. Ми вирвалися на широку вулицю, втиснулися між таксі та автівками пізньої ночі.
Я весь час дивився в дзеркало. Тільки дощ і фари.
— Що це було? — видихнув я. — Що ти зробив?
Ілля осів на сидінні, блідий. З носа текла нова смужка крові.
— Кінетичний поштовх, — прошепотів він. — Забирає… забагато. Другий раз не витягну.
— А той у чорному?
— Корпоративний імунітет, — пробурмотів Ілля, заплющуючи очі. — Срібняк тримає їх «на підписці». Вони не арештовують. Вони стирають.
Фургон застогнав. Стрілка температури повзла в червоне. До аеропорту ми не дотягнемо.
— Нам потрібна інша машина, — сказав я. — І треба зникнути. Срібняк відстежить номери.
— Нема часу міняти, — Ілля відкрив одне око. — Просто вивези нас з міста. На окружну. Треба вирватися за межі області.
Телефон на панелі завібрував. Це не було повідомлення. Це був відеодзвінок.
На екрані висвітилося: НЕВІДОМИЙ.
— Не бери, — тихо попередив Ілля.
Але я натиснув.
Екран заповнило обличчя Романа Срібняка. Тільки це вже був не напівмертвий чоловік. Він виглядав живим, міцним — і від того ще страшнішим. Сидів у салоні чорного авто з тонованими вікнами.
— Пане Мельник, — сказав він, назвавши моє справжнє прізвище. Я скутий. Я йому не представлявся. — Ви робите дуже дорогу помилку.
— Ви мене відстежуєте, — сказав я.
— Я володію мережею, через яку працює ваш телефон, — лагідно всміхнувся він. — Слухайте. Зупиніться. Віддайте мені хлопця. Відео лишайте собі. Я дам вам ексклюзив: “як безпритульний малий напав на мого сина”. Ви отримаєте премії, гроші, славу.
— А хлопець? — спитав я.
— Хлопець — біологічна зброя, — голос Срібняка став низьким. — Небезпечний. Ви бачили, що він зробив з Ярославом. Його треба… ізолювати.
Я глянув на Іллю. Йому було дванадцять. Він тримав фото мами в лікарняному ліжку. Він виглядав маленьким, самотнім і приречено сміливим.
— Він не нападав на Ярослава, — сказав я в телефон. — Він просто звів рахунки.
Усмішка Срібняка зникла.
— У вас п’ять хвилин, пане Мельник. Потім я не гарантую безпеку вашої машини. Або вашої родини в Полтаві.
Зв’язок урвався.
Мене пройняло холодом. Він знав про моїх батьків.
— Він блефує, — прошепотів Ілля.
— Він мільярдер, — гаркнув я й жбурнув телефон у вікно. Він розлетівся об асфальт. — Вони не блефують. Вони купують.
Мотор хрипнув знову — вже голосніше. Ми під’їжджали до розв’язки на Набережне шосе.
— Ми втрачаємо тягу, — сказав я. — Ілля, ми — сидячі мішені.
— Заїжджай у той підземний паркінг, — він показав ліворуч. — Туди, вниз.
— Навіщо? Ми ж там застрягнемо.
— Просто зроби!
Я перетнув смуги, під клаксонний хор, і пірнув у в’їзд. Ми спускалися нижче й нижче, поки не опинилися на найнижчому рівні. Темно, сиро, майже порожньо — кілька дорогих машин під чохлами.
Я заглушив мотор. Тиша оглушила.
— І що тепер? — спитав я. — Чекаємо, поки Чистильники нас знайдуть?
— Ні, — Ілля відстібнув ремінь і взяв сумку. — Міняємо колеса.
Він підійшов до припорошеної пилом старої Porsche 911 під тентом.
— Малий, ти не заведеш Porsche без ключа. І я точно не заведу.
Ілля нічого не відповів. Просто поклав долоню на капот.
— Мені не треба ламати, — прошепотів він. — Мені треба розбудити.
Фари Porsche мигнули. І двигун заревів, відбиваючись луною від бетону — без ключа, без брелока, без нічого.
— Сідай, — сказав Ілля, відчиняючи дверцята.
Я не сперечався. Пересів за кермо. Шкіра салону пахла старими грошима.
— Як? — видихнув я.
— У машин є електрика. Нерви, — Ілля опустив голову на холодне скло. — Це все потік. Струм. Енергія. Я можу “говорити” з нею. Трохи.
Я втиснув передачу.
— Ти не просто «цілитель», так?
— Зцілення — це полагодити поламане коло, — пробурмотів він. — А завдати болю — це перевантажити. Механіка одна.
Ми вилетіли з паркінгу. Porsche тримав повороти, як по рейках. Ми пішли на північ, в обхід — геть від напрямку, який Срібняк очікував.
Коли вогні міста лишилися позаду й нас накрила темрява траси, адреналін спав, і в голові стало місце для жаху.
— Розкажи про зв’язок, — сказав я. — Там, у залі. Ти казав, що він рветься, якщо… перетнути кордон.
— Як Bluetooth, — прошепотів Ілля, не розплющуючи очей. — Ярослав і я… “спарені”. Я тримаю якір. Він тримає біль. Якщо я поїду далеко — сигнал пропаде.
— І якщо пропаде?
— Енергія розсіється. У землю. Ярослав отримає життя назад. Мама отримає шанс. Я зникну.
— А якщо Срібняк нас схопить раніше?
Ілля повернувся до мене. В світлі панелі він виглядав старшим за будь-кого, кого я знав.
— Тоді він змусить мене забрати хворобу назад. Або гірше… змусить пересадити її комусь іншому. Комусь, кого він ненавидить. Він зробить з мене зброю, пане Мельник. Зброю, що стріляє хворобою.
Я так стис кермо, що побіліли кісточки. Ось чому Срібняк гнався не за «справедливістю». Він гнався за владою над життям і смертю.
— Нам потрібен літак, — сказав я. — Бориспіль буде під контролем. Жуляни — теж. Приватні — тим паче.
— Я знаю місце, — сказав Ілля. — За містом. Старе поле для “кукурузників”. Дядько там колись працював, поки… поки не сів.
— Там є літак?
— Є. А чи полетить — залежить від тебе.
— Я оператор, Ілля. Я не пілот.
— У тебе гарні руки, — сказав він, глянувши на мою хватку. — Рівні. А я зможу “поговорити” з машиною. Ми витягнемо.
Раптом дзеркало заднього виду вибухнуло сліпучим світлом.
Великий позашляховик ударив Porsche ззаду, і нас розкрутило на мокрій трасі.
Я боровся з кермом, вирівнюючи, серце стрибнуло в горло.
— Вони нас знайшли! — крикнув я.
— Як?! — Ілля схопився. — Ми ж позбулися телефону! Ми змінили машину!
Я глянув на сумку.
— Гроші, — прошепотів я. — Вони помітили гроші. Помітили міткою.
Позашляховик рикнув поруч. Вікно опустилося. Там був чоловік у костюмі з автоматом.
— Гальма! — заволав Ілля.
Я вдарив по гальмах. Porsche пішов юзом, дим з-під коліс. Позашляховик пролетів уперед, і черга порвала повітря там, де ми були секунду тому.
Я скинув передачу й втопив газ, пірнувши позаду нього.
— Треба викинути сумку! — закричав я.
— Ні! — Ілля притиснув її до грудей. — Це життя мами!
— Якщо лишимо — помремо обоє!
Позашляховик почав гальмувати, намагаючись затиснути нас. Іззаду з’явилися ще фари. Друга машина. Нас заганяли.
— Ілля, кидай!
— Ні!
Очі Іллі знову «загорілися» — не м’яко, як раніше, а яскраво й зло, нестабільно.
— Під’їдь ближче, — прохрипів він.
— Що?
— Постав мене поруч із ними!
Я не знав, що він задумав, але повірив відчаю в його голосі. Я розігнав Porsche і вирівнявся з позашляховиком на швидкості, коли дощ лупить в лобове, а руки ковзають.
Ілля опустив вікно. Вітер загув у салоні. Дощ бив йому в обличчя.
Він простяг руку до дверей позашляховика.
— Хочете забрати в мене щось?! — закричав він. — Заберіть це!
Чорна блискавка — темніша за ніч — перескочила з його пальців на метал.
Ефект був катастрофічний.
Машина не вибухнула. Вона… постаріла.
Лак з’ївся іржею. Гума розсипалася в пил. Метал застогнав і зігнувся так, ніби сто років стояв у полі. Вісь тріснула.
Позашляховик упав на дорогу, засипав іскрами й перекинувся в кювет.
Я звернув, обходячи уламки, щелепа в мене відвисла.
— Що… що ти щойно зробив?..
Ілля впав на сидіння. Тепер кров текла не лише з носа — з очей. Він був як тінь.
— Ентропія, — прошепотів він. — Я дав їм… п’ятдесят років іржі… за секунду.
І знепритомнів.
А до поля — ще кілометри.
Я вивів Porsche на ґрунтову смугу покинутого летовища саме тоді, коли лампочка пального блимнула останнім попередженням. Машина сіпнулася й заглухла за кілька десятків метрів від ангару.
Дощ лив стіною. Світ став сірим розмиттям. Я витяг Іллю з пасажирського — він був важкий, як мішок. Шкіра холодна, липка. Його «ентропія» висмоктала з нього все.
— Давай, малий, — прохрипів я, закидаючи його на плече. — Не смій зараз.
Сумку я підхопив вільною рукою.
Я виламав іржаві двері ангару. Усередині, в напівтемряві, стояла одномоторна Cessna — мов хижий птах, що спить. Стара, в пилюці.
Я посадив Іллю на крісло другого пілота й перевірив баки. Пів. Мало, але вистачить.
— Ілля! — я легенько ляснув його по щоці. — Прокинься! Мені треба, щоб ти «поговорив» з літаком!
Повіки здригнулися.
— Не… можу… — хрипнув він.
— Потім поспиш! — гаркнув я, сідаючи за штурвал і клацаючи тумблерами. Пропелер сіпнувся раз, заскреготів — і завмер.
— Чорт! — я вдарив по панелі.
І тоді крізь дощ прорізався інший звук. Ритмічне вуп-вуп-вуп лопатей.
Я виглянув у ворота ангару.
Чорний вертоліт спускався на смугу, прожектор різав темряву, як око Бога. Він сів, перекривши вихід.
Бічні двері відчинилися. Вийшов Роман Срібняк.
Він не біг. Не панікував. Йшов спокійно, з великим парасолем, у супроводі двох Чистильників у нічних окулярах.
Він підійшов до ангару й зупинився за десять метрів від носа літака.
— Пане Мельник, — голос прогримів через мегафон. — Вимкніть камеру.
Я глянув на камеру на панелі. Натиснув запис.
— Та йди ти… — закричав я крізь скло.
Срібняк зітхнув, кивнув Чистильнику. Той підняв гвинтівку і вистрілив один раз.
ПІНГ.
Куля пройшла крізь фюзеляж за сантиметри від моєї голови. Я пригнувся.
— Наступна піде хлопцю в коліно, — спокійно сказав Срібняк. — Виводьте його. Зараз.
Я глянув на Іллю. Він уже дивився на Срібняка поглядом чистої ненависті.
— Він нас не випустить, — прошепотів Ілля. — Навіть якщо я “вилікую” Ярослава. Він не може дозволити, щоб хтось знав, хто я.
— То що робимо? — прошепотів я.
— Мені треба завершити угоду, — сказав Ілля й відчинив двері, ступивши на крило.
— Ілля, ні! — я смикнувся, але він уже стрибнув на мокрий гравій.
Він стояв у дощі — кволий, дитячий — навпроти мільярдера.
— Розумний вибір, — усміхнувся Срібняк, заходячи під дах ангару й складаючи парасолю. — Виправ. Забери назад. Мій син кричить у лікарні через тебе.
— Якщо я заберу, я помру, — рівно сказав Ілля.
— Усі помирають, — знизав плечима Срібняк. — Дехто раніше. Ти помреш — мій син житиме. Ось угода. Ти взяв гроші.
Він копнув гравій.
— До речі, де мої сорок мільйонів?
— У літаку, — відповів Ілля. — Разом із камерою.
— Чудово. Тепер — сюди. — Срібняк простяг руку. — Торкнися. Витягни “вогонь” із Ярослава й поверни туди, де йому місце.
Ілля підійшов. Чистильники тримали зброю на його голову.
Я дивився з кабіни, безсилий, і зумував, бо це було єдине, що я міг. Якщо хлопець помре — світ має знати, хто це зробив.
Ілля зупинився на відстані руки.
— Ви праві, — тихо сказав він. — Енергія не зникає. Але ви забули другий закон термодинаміки.
Срібняк насупився.
— Що?
— Ентропія, — сказав Ілля. — Усе розпадається. Безлад зростає. Ви хотіли обдурити смерть. Купити порядок хаосом.
— Роби! — зірвався Срібняк і схопив Іллю за зап’ясток.
У мить дотику повітря в ангарі ніби заволало.
Це було не як у залі. Там був «клац». Тут був вибух.
Фіолетова хвиля світла вдарила, збила Чистильників з ніг. Вікна Cessna розлетілися, посипавши мене склом.
Очі Срібняка розширилися. Він намагався відсмикнути руку — але не міг. Ніби «зварило».
— Що ти робиш?! — заволав він. — Забирай! Забирай біль!
— Забираю! — закричав Ілля голосом, що звучав, ніби в ньому говорило кілька голосів одразу. — Я забираю біль у Ярослава! Але я не триматиму його!
— Куди він іде?! — завив Срібняк, падаючи на коліна.
— Я замикаю коло! — заревів Ілля. — Ви хотіли, щоб болю не було? Хотіли бути молодим? Хотіли жити вічно?
Вени на руці Срібняка не чорніли. Вони ставали золотими — яскравими, палючими, мов розплавлений метал.
— Ні… Ні! — завив він.
— Я даю вам усе! — плакав Ілля. — Я даю вам біль Ярослава! Я даю вам хворобу мами! Я даю вам усе! І зачиняю двері!
Тіло Срібняка почало дерев’яніти. Шкіра ставала блискучо-сірою — не як смерть. Як камінь. Як алмаз.
— Будь ласка! — благав він, але щелепа вже «заклинювала». — Я заплачу! Вдвічі! Вдесятеро! Скільки хочеш!
— Ваші гроші тут нічого не варті, — прошепотів Ілля.
З останнім хрустом Ілля вирвав руку.
Срібняк не впав.
Він застиг.
Стояв навколішки, рука витягнута, обличчя перекошене від несамовитого жаху. Рот розкритий у німому крику. Очі широко розплющені й бігають, як у загнаної тварини.
Він був живий. Я бачив, як на шиї шалено б’ється пульс.
Він був свідомий.
Але паралізований.
Чистильники підвелися, підняли зброю. Подивилися на свого боса — і на хлопця.
— Він… камінь, — прошепотів один.
— Ні, — Ілля сперся на шасі літака, ледве дихаючи. — Він гіперчутливий. Я віддав йому всі нервові пошкодження. Кожен сигнал. Кожен “вистріл” нейрона. І заморозив моторику.
Ілля подивився на найманців.
— Він відчуває все, — сказав він. — Повітря на шкірі — як вогонь. Удар власного серця — як молот, що ламає ребра. А він не може поворухнутись. Не може моргнути. Не може закричати.
Він показав на застиглого Срібняка.
— Він хотів десять секунд полегшення? Він купив собі вічність пекла.
Чистильники глянули на Срібняка — людину, що платила їм, — тепер живу статую нескінченної муки. Потім — на дванадцятирічного хлопця.
Вони опустили зброю.
— Нам за це недостатньо платять, — буркнув старший.
Вони відступили, сіли у вертоліт і злетіли, лишивши свого боса навколішки в багнюці.
Гул лопатей розчинився в дощі.
Я вискочив з літака й підбіг до Іллі. Він тремтів, ледве стояв.
— Це кінець? — спитав я, кидаючи погляд на «статую» Срібняка.
— Ярослав здоровий, — прошепотів Ілля. — Зв’язок розірваний. Срібняк… тепер батарея. Він тримає все.
— Ходімо, — сказав я, підхоплюючи сумку. — Треба зникнути. Поки не приїхала поліція.
Ми вийшли з ангару в дощ. Porsche мертвий. Літак пошкоджений.
— Як ми підемо? — ледве чутно спитав Ілля.
Я глянув на сумку. Потім — на те, що в камері записаний файл, важкий, як вирок.
— Пішки, — сказав я. — І викладемо.
ЕПІЛОГ
Відео з’явилося в мережі за три години.
До ранку — десятки мільйонів переглядів.
Світ побачив, як Роман Срібняк пропонує сорок мільйонів. Побачив перенесення. Побачив «Статую агонії», що стоїть навколішки в ангарі.
Поліція знайшла Срібняка через два дні. Він усе ще стояв. Усе ще живий. Лікарі кажуть, що активність його мозку зашкалює: він отримує більше сенсорних сигналів, ніж будь-яка людина в історії. Його не можуть приспати. Його не можуть зрушити без нестерпного болю. Він замкнений у в’язниці, яку сам собі купив.
Ярослав Срібняк передав батьківські статки на дослідження нервових хвороб і розпустив компанію. Публічно він не виступав.
А Ілля?
Ніхто не знає.
Хтось каже, що він у Швейцарії, в приватній клініці, сидить біля ліжка мами, коли вона вперше за довгий час розплющує очі. Хтось каже, що він у Стамбулі. Хтось каже — зник.
Але час від часу я чую чутки. Про хлопця в сірому худі, який з’являється біля лікарень або аварій. Про хлопця, який торкається тих, хто помирає, забирає їхній біль — і йде.
Він не забрав сорок мільйонів. Сумку він залишив у моєму фургоні. Взяв лише стільки, щоб вистачило на два квитки й медичну процедуру.
А в сумці залишив мені записку. Три слова:
«Енергія не вмирає».
Гроші лишилися в мене. Я створив фонд. Ми шукаємо таких дітей, як Ілля. Бо якщо існує один… значить, є й інші.
І наступного разу ми не дамо мільярдеру дістатися до них першим.
Частина 1. Розділ 1: Шторм
Гори вміють ховати речі. Саме тому я переїхав сюди. Мене звати Сила. Я пройшов три ротації на сході, і коли повернувся, шум світу став нестерпним. Тож я купив хатину на двадцяти гектарах густого лісу в…
Читати далі: Опівночі маленький хлопчик постукав у мої двері й прошепотів: «Він ішов за мною». Коли я побачив, як у двір заїжджає місцевий шериф, я не відчинив — я зарядив рушницю.
Розділ 1: Непроханий гість
Дощ у Львові нічого не змиває — він лише робить бруд липкішим. Він покриває місто сірим лаком, що просочується в кістки й лишається там. Це була п’ята річниця аварії. День, коли моє життя фактично закінчилося. Я припаркував свій електрокар…
Читати далі: Я знайшов бездомну дівчину, яка ридала на могилі мого сина. Коли я спробував прогнати її, вона прошепотіла два слова, від яких у мене похолола кров і перевернулося все, що я знав про смерть моєї дружини.
Розділ 1: Три тижні тиші
Ці три тижні визначав рівний, ритмічний «вжух-шш» апарата штучної вентиляції. Не тиша, а механічний, нещадний звук машини, яка робила те, чого моє тіло не могло. Мені було десять, я лежав у реанімації №3…
Читати далі: Я бачив, як на моніторі помирає мій син. А потім зайшов мій пес Ріко і зробив те, чого не зміг жоден лікар. Ти не повіриш, що сталося далі.
Частина 1. Розділ 1: Довга дорога додому
Запах пального й застояного поту ніби в’ївся мені в шкіру. Я не спав тридцять шість годин. Очі пекли, ніби в них насипали піску, а кожен м’яз кричав про гарячий душ і ліжко…
Читати далі: Вони не пустили мою 7-річну доньку в клас, бо я виглядав як безхатченко-ветеран. Вони не знали, що в машині лежить моя генеральська форма.
Частина 2: РОЗПЛАТА. Розділ 1: Тихий крик
Хронологія кошмару рідко починається з крику. Частіше — з тиші. Для Тайлера ця тиша почалася три місяці тому, коли листя на дубах біля школи стало помаранчевим…
Читати далі: Директор сказав його мамі: «Нехай воно саме розсмокчеться». А потім до школи під’їхали 4 морпіхи на байках — і тиша стала оглушливою.
Ціна імені: Чому чорна вівця повернулась
Мене звати Ебігейл Франклін, і тридцять один рік я носила неофіційний титул «чорної вівці» в родині. І попри те, що я сама побудувала кар’єру, я приїхала на святкування річниці шлюбу батьків…
Читати далі: Батьки при всіх принизили мене й викликали охорону, щоб викинути з розкішного свята. Вони не знали, що саме я таємно профінансувала весь захід — і 62 000 негайних наслідків навчили їх ціні неповаги.
Stories That Touch — ваш простір для сильних історій, які б’ють прямо в серце. Різні жанри — від моральних уроків до трилерів — і все це написано людьми, які вміють відчувати.
© Stories That Touch. Усі права захищено.
