Мой телефон завибрировал, пока старый «Шевроле» тихо урчал на месте у подъезда. Сообщение от соседки: «Снова полиция у Смирновых. Семейный скандал. Вспомнила, как ты за Лену переживал».
Я какое-то время смотрел на эти слова, не сразу соображая, даже мотор не заглушил. Смирновы… Марта при жизни тоже всегда прислушивалась, когда у них начинался крик. Всегда шептала: «Лишь бы с нашими так никогда». А теперь её нет, и с тревогами за внука я остался один.
Стрелка часов подползла к половине третьего. Пора ехать.
Я включил заднюю, вырулил со двора на Лесную улицу и взял курс на выезд к трассе. Снег шёл уже больше часа — крупные липкие хлопья цеплялись за дворники и намораживались на стекло. Радио бубнило про гололёд, штормовое предупреждение и «по возможности воздержаться от поездок», но я переключил на старый рок — тяжёлый рифф как-то слишком хорошо совпадал с моим настроением.
На переднем сиденье у меня лежали два пакета. В одном — новая кожаная бейсбольная перчатка, настоящая, импортная, ради которой я неделю спорил сам с собой, не слишком ли дорого. В другом — комиксы про супергероев, те самые, что Артём таскал с собой с двенадцати лет. Сейчас ему восемнадцать, и, наверное, он считает, что вырос из этого. Но я помнил, каково это — быть восемнадцатилетним: иногда единственное, за что держишься, — это твой личный герой, пусть даже нарисованный.
Обычно дорога до Лениного посёлка занимала минут сорок пять, но в такую погоду все ползли, как черепахи. Я по трассе М-7 полз ближе к часу. Думал об Артёме: наверняка помогает матери на кухне, может, режет салаты, пока Виктор с пивом у телевизора обсуждает футбол. Летом, когда мы ездили с внуком на рыбалку на Волгу, я заметил у него на руке синяк. Спросил. Он замялся, пробормотал что-то про «с лестницы неудачно спрыгнул». Синяк был неправильный — не растёкшийся, а чёткий, как от пальцев. Надо было тогда не отступать.
Я свернул к их дому и остановился за Викторовым чёрным пикапом. Сквозь падающий снег виделись мигающие гирлянды вокруг двери, из окон доносился глухой фон музыки и смеха — тёплый свет чужого благополучия.
И тут я его увидел.
Артём сидел на бетонных ступеньках крыльца, сгорбившись, обхватив колени руками. Ни куртки, ни шапки, ни перчаток. На нём была только тонкая футболка и спортивные штаны, уже припорошенные снегом. Плечи мелко тряслись.
— Господи… — выдохнул я и распахнул дверцу. Мороз ударил в лицо, как пощёчина. За те несколько секунд, что я шёл по заснеженной дорожке, я успел заметить, что губы у него посинели.
— Артём! — крикнул я, переходя на бег. — Ты что тут делаешь?
Он поднял голову, и облегчение в его глазах ударило по мне больнее любого упрёка.
— Дед… — голос был совсем тихий, почти сорванный, зубы стучали так, что каждое слово давалось с трудом. — Я… я не могу…
Я уже снимал с себя тяжёлое зимнее пальто, на ходу набрасывая ему на плечи. Кожа под руками была ледяной, как у рыбы, только-что вынутой из проруби.
— Что значит «не можешь»? — спросил я, укутывая его. — Не можешь что? Сколько ты уже тут сидишь?
— Мне нельзя, — прошептал он, бросив быстрый взгляд на дверь. — Мне нельзя в дом. Запретили.
Слова врезались в меня, как ледяной нож. За спиной, за стеклом, звенели бокалы, кто-то засмеялся, телевизор глухо орал футбольным комментатором. Там — тепло. Здесь — мой внук, который замерзал на пороге собственного дома.
— Кто тебе запретил? — голос у меня прозвучал жёстче, чем я хотел.
— Виктор, — сказал он.
— Сколько времени, Артём? — я старался говорить ровно.
Он отвёл взгляд.
— С… с одиннадцати… где-то…
Я посмотрел на часы. Было пятнадцать минут четвёртого. Четыре часа на морозе.
— Сынок, при таком холоде пальцы отваливаются, лёгкие сдаются, — тихо сказал я. — Ты мог просто не проснуться завтра.
Я дёрнул за ручку двери. Заперто. Конечно.
— Ладно, — сказал я, обнимая его за плечи. — Идём в машину. Греться.
Мы забрались в салон, я включил печку на максимум, горячий воздух зашумел.
— Ну? — спросил я, глядя вперёд, чтобы не давить его взглядом. — Рассказывай.
— Я помогал маме с индейкой… — зубы стучали, слова сливались. — Она попросила посмотреть духовку… Я достал противень, хотел полить соком, таймер не выключил… Шкурка сверху подгорела. Не уголь, просто немного чёрная стала.
Он глотнул воздух.
— Виктор зашёл и увидел. Сразу как… сорвался. Орал, что я всё испортил, что я «безответственный болван», что «праздник коту под хвост». Сказал, что мне надо подумать над своим поведением. И выгнал на улицу. Сказал, пока не «созрею», в дом не вернусь.
— А мама?
Артём сжал губы.
— Сначала… пыталась что-то сказать, — прошептал он. — А он ей: «Не вмешивайся. Это мужской разговор». И… она замолчала.
Каждое его слово билось у меня в голове, как кулак о стену.
— Это уже раньше бывало? — спросил я, хотя ответ уже чувствовал.
— Иногда, — ещё тише сказал он. — В прошлом месяце он заставил меня ночевать в гараже, потому что я забыл вынести мусор. Осенью… закрыл в подвале на два дня — я случайно задел его пивную бутылку, она упала и разбилась.
Каждая фраза — как удар по печени.
— Почему ты мне не сказал, что всё настолько плохо?
— Я пытался намекать, — он виновато пожал плечами. — Но ты всегда звонишь сначала маме… а она…
Я вспомнил разговоры. Как Артём говорил глухим, усталым голосом. Как Лена потом легкомысленно отмахивалась: «Да ладно, пап, не слушай его. Подростковый возраст, драматизирует. Виктор просто учит его ответственности».
Я глубоко вдохнул.
— Ладно, — сказал я и почувствовал, как во мне что-то встаёт. — Вылезай. Мы идём внутрь.
— Деда, не надо, — в голосе Артёма снова появилась паника. — Если ты устроишь сцену, он просто…
— Что? — я повернулся к нему. — Снова выставит тебя на мороз? Ударит? Оставит без ужина? — я уже не пытался смягчать интонацию. — Хуже, чем сейчас, куда уже?
Я вышел из машины.
Дверь выглядела крепкой: добротное дерево, хороший замок. Но в армии меня учили, что даже самая крепкая дверь не выдержит правильно поставленного удара. Я не стучал.
Мой ботинок врезался рядом с замком всем весом и яростью, что накопилась во мне за эти два года. Доска треснула, замок вылетел, дверь с грохотом распахнулась и ударилась о стену так, что со стены с полки слетела какая-то вазочка.
Мы шагнули в тёплый, пахнущий индейкой и приправами воздух.
Картинка застыла у меня перед глазами, как кадр из чужого фильма. Длинный стол, белая скатерть, свечи, блестящая посуда. Виктор во главе, в выглаженной рубашке, с ножом для нарезки в руке. Справа от него — Лена в зелёном платье. Напротив — их общая дочка Лизка, лет десяти, с вилкой, застывшей на полпути ко рту.
Все трое застыл, как на фотографии.
— Вы там, что, совсем с ума посходили?! — мой голос раскатился по дому так, что люстра дрогнула.
Лена побледнела до белизны скатерти.
— Папа?! — выдохнула она. — Ты… что…
— Пока вы тут, как короли, празднуете, — я ткнул пальцем в сторону двери, за которой ещё кружился снег, — мой внук четыре часа сидит на морозе! В одной футболке! В Ленинском посёлке, в конце ноября!
Я отступил чуть в сторону, и они увидели Артёма — замёрзшего, укутавшегося в моё пальто, всё ещё дрожащего.
Виктор аккуратно положил нож на стол и медленно поднялся. Он был крупнее меня, но в свои годы я дрался не с такими.
— Кто вам позволил ломиться в мой дом? — его голос был ровный, холодный. — Это частная собственность. Вы сейчас совершили незаконное проникновение.
— Частная собственность? — я сделал шаг к нему. — Это ты про тот дом, где ты запираешь моего внука на улице в мороз, пока сам жрёшь индейку?
— Это семейное дело, — Виктор тоже повысил голос. — Вас оно не касается.
— Не касается?! — я почти рявкнул. — Там, на ступеньках, чуть не погиб мой внук! И ты ещё говоришь, что это «не моё дело»?
Я развернулся к Лене:
— Посмотри на него, Лена! На своего сына!
Виктор скрестил руки на груди.
— Мальчишка испортил наш праздник, — сказал он. — Должен был понять последствия.
— «Последствия»? — повторил я. — Ты называешь последствиями то, что ребёнок замерзает до синевы губ?
— Ему восемнадцать, он уже не ребёнок, — усмехнулся Виктор. — В моём доме взрослые, которые не умеют отвечать за свои поступки, отвечают по-взрослому.
— Папа, пожалуйста, — наконец подала голос Лена, голос дрожал. — Не надо сейчас… портить праздник. Мы можем потом всё обсудить.
— Портить праздник? — я уставился на неё. — Лена, твой сын сидел на улице четыре часа в минус пятнадцать, а ты сидишь тут за столом и боишься, что Я испорчу вам вечер?
Она опустила глаза.
— Виктор просто… слишком строго, — выдавила она. — Он воспитывает его, учит ответственности. Иногда мальчишкам нужен жёсткий подход.
— Жёсткий? — я почувствовал, как у меня в висках стучит. — Когда ты в восемнадцать вмяла мою «Волгу» в столб, я выгнал тебя на улицу спать? Когда завалила экзамен по математике, я запирал тебя в подвал?
— Это другое, — прошептала она.
— Чем? — спросил я. — Чем это «другое»?
Виктор встал между нами.
— Тем, что это мой дом, — сказал он. — И Артём мне не родной. Поэтому воспитывать его буду так, как считаю нужным.
Вот оно, настоящее.
— У тебя есть тридцать секунд, — сказал я тихо, — чтобы извиниться перед моим внуком. Просто как человек.
Виктор фыркнул.
— Я не собираюсь просить прощения у этого бездельника, — сказал он. — Не нравится — пусть идёт куда знает.
— Вот и пойдёт, — кивнул я. — Отсюда. Со мной.
Я достал телефон.
Лицо Виктора дёрнулось.
— Либо ты сейчас же перед ним извиняешься, — спокойно сказал я, — либо я звоню в опеку и в полицию, пишу заявление о жестоком обращении.
— Да ты не посмеешь.
— Могу набрать 112 прямо сейчас, хочешь — на громкую связь, — я уже нажимал цифры. — И расскажу про мороз, про гараж, про подвал.
— Папа, не надо! — Лена вскочила. — Не разрушай нашу семью из-за одного…
— Я ничего не разрушаю, — отрезал я. — Это он разрушил, когда решил издеваться над твоим сыном.
— Издеваться? — Виктор громко рассмеялся, как будто я сказал что-то нелепое. — Я учил его ответственности. Чему ты его научил? Слабости.
Он повернулся ко мне.
— Вышел из моего дома. Немедленно. Старик. Артём останется здесь.
Я щёлкнул телефоном и убрал его в карман.
— Артём, — сказал я, даже не глядя на Виктора. — Иди собирай вещи. Ты переезжаешь ко мне.
— Ты не сможешь его забрать, — зашипел Виктор. — Я тут хозяин.
— Смотри, — ответил я. — И запоминай.
Я положил руку на плечо внука.
— Иди, сынок, — сказал я. — Собери всё, что хочешь взять с собой.
Артём бросил короткий взгляд на мать. Та стояла, прижав руку ко рту, в глазах блестели слёзы, но слова так и не шли.
— Папа, ты не имеешь права! — Лена пошла за нами по лестнице. — Ты не можешь вот так взять и забрать моего сына!
— Могу, — сказал я. — А если хочешь — можем позвать сюда участкового, опеку и поговорить уже при них.
Комната Артёма оказалась крошечной — узкая кровать, стол, шкаф, маленькое северное окно. От батареи толку было мало — в углу явно тянуло холодом. Гостевая, судя по всему, была внизу, тёплая, просторная.
— Это здесь ты спишь? — спросил я.
Артём кивнул, на ходу запихивая в спортивную сумку джинсы, футболки, тетрадки.
— Виктор говорит, что нормальные комнаты для гостей и Лизки, — тихо сказал он. — А мне «хватит и этого».
— Бери всё, что дорого, — сказал я. — Второй раз сюда возвращаться не будем.
Лена стояла в дверях, скомканный платок в руке.
— Папа, пожалуйста… — шептала она. — Не делай этого.
— Лена, — я повернулся к ней, — я делаю то, что должен был сделать давно. Защищаю твоего сына.
Мы спустились вниз. Виктор уже ждал у лестницы, как охранник.
— Вон из моего дома, — процедил он. — И ты, пацан, тоже. И не смей потом возвращаться и плакаться.
— Да я и не собирался, — впервые за день твёрдо ответил Артём. Голос прозвучал так, что Виктор дёрнул глазом.
Мы вышли. Лена стояла в дверях, распластанная между двумя мирами — за спиной накрытый стол, спереди — сын и отец.
— Ты готов? — спросил я, когда мы подошли к машине.
— Я был готов уже три года назад, — тихо сказал Артём.
Мы ехали сначала молча. Снег шуршал по стеклу, печка шумела.
— Спасибо, дед, — спустя несколько минут сказал он. — Я… не верил, что кто-то вообще придёт.
— Я должен был прийти раньше, — ответил я. — Давно.
Мой дом встретил нас запахом кофе и тонким ароматом лавандовых саше, которые Марта когда-то разложила по шкафам. Небольшой одноэтажный дом — не шикарный коттедж, но свой, тёплый.
— Гостевую помнишь? — спросил я.
— Угу, — кивнул Артём. — Там кровать у окна… и книжный шкаф.
— Точно, — я улыбнулся. — Твои комиксы, кстати, там же. Я их не выбрасывал.
Мы разложили вещи, отогрелись как следует. Кожа у него всё ещё была холодной, я настоял, чтобы он принял горячий душ, натянул тёплые носки и старый, но мягкий свитер Марты.
— Еду хочешь? — спросил я, пока в чайнике закипала вода.
— Если честно… очень, — смущённо улыбнулся он.
Я достал из морозилки курицу, на скорую руку закинул в духовку, нарезал овощи.
— Рассказывай, — сказал я, когда мы вдвоём чистили картошку. — Но теперь без намёков. От начала.
Артём долго молчал. Слышно было только, как нож стучит по разделочной доске.
— Сначала всё было вроде терпимо, — наконец заговорил он. — Замечания, подколы. Типа «сынок, ты ничего не умеешь, без меня пропадёшь». Потом… начались правила. Когда можно есть, когда можно в душ, когда выключать свет. Если не укладываюсь — «штраф».
— Какой ещё «штраф»?
— Запретить ужин, лишить телефона, заставить стоять в коридоре, пока они едят, — он пожал плечами. — Потом ему стало мало. Гараж… подвал… улица.
Я остановился, держа в руках нож.
— А Лена?
— Мама… боится его, — тихо сказал Артём. — Она как-то шепнула, что если уйдёт, то останется без дома, без денег, с Лизкой на руках. Сказала… «потерпи, пока не поступишь и не съедешь».
В горле у меня встал ком.
— В прошлый Новый год, помнишь, ты приезжал? — он улыбнулся уголком губ. — Помнишь, я почти ничего не говорил за столом?
Я помнил. Думал, подростковое угрюмство.
— Виктор тогда сказал, что мне нельзя открывать рот, если ко мне никто не обращается, — сказал Артём. — И мама… промолчала.
Мы поужинали нашей простой курицей с картошкой. Артём ел медленно, будто прислушиваясь к своему желудку — не поверит ли, что можно есть спокойно, без крика «Хватит, ты уже всё съел».
Когда мы доели, я достал из морозилки кусок прошлогоднего пирога Марты. Разогрел. Сели пить чай.
Телефон зазвонил уже ближе к вечеру. На экране — Лена.
— Не бери, — сказал Артём тихо.
— Если не возьму, приедут сами, — ответил я. — А лучше уж пусть сначала по проводу.
Я потянулся к трубке, но в этот момент в дверь раздалось три тяжёлых удара. Не робкая серия звонков от соседки. Настоящий, «служебный» стук.
— Дед… — Артём побледнел.
— Стой за мной, — сказал я.
Я включил свет на крыльце и заглянул в глазок. Двое в форме. За их спинами в темноте я различил силуэт Виктора и рядом — Лену.
— Николай Петрович Буров, — сказал один из полицейских. — Откройте, пожалуйста. Полиция. Нам нужно с вами поговорить.
Я распахнул дверь, прикрывая собой проход в дом.
— Добрый вечер, — сказал я. — В чём дело, товарищи?
Виктор мгновенно шагнул вперёд, вытянув руку.
— Вот этот человек, — указал он на меня, — ворвался в мой дом, избил дверь и похитил моего пасынка.
— «Похитил», — повторил я и не удержался от усмешки. — Я забрал своего внука с крыльца, где его оставили замерзать.
— Он мстит мне, — жалобно развёл руками Виктор, глядя на полицейских. — Ему никогда не нравился наш брак. Считает, что я «занял его место». Пользуется моментом.
Старший сержант перевёл взгляд на меня.
— Где сейчас ваш внук, Николай Петрович?
— Здесь, — сказал я. — Артём, подойди.
Он появился у меня за спиной, кутаясь в свитер.
— Молодой человек, — обратился к нему второй полицейский. — Этот мужчина… — он кивнул на меня, — силой увёз тебя из дома?
— Нет, — тихо сказал Артём. — Он меня спас.
— От чего именно? — уточнил тот же полицейский.
— От мороза, — ответил внук. — Сегодня Виктор выгнал меня на улицу за то, что я поджёг кожу у индейки. Сказал, что «праздник испорчен», что я должен «подумать над поведением» и не сметь заходить в дом, пока не извинюсь. Было… около одиннадцати, — он перевёл взгляд на меня. — Дед приехал около трёх. Всё это время я сидел на улице.
— Он преувеличивает, — тут же влез Виктор. — Ну был он немного на воздухе. Час максимум.
— Без одежды? — спросил полицейский.
— В футболке и штанах, — уточнил Артём. — На улице минус пятнадцать.
— Я приехал в 15:15, — добавил я. — Могу показать пропущенный вызов с работы — как раз смотрел время. Артём сидел на ступеньках, с синими губами.
Старший перевёл взгляд на Виктора:
— Это правда? Вы оставили парня на улице в такую погоду?
— Я воспитывал его, — раздражённо ответил тот. — Это называется «последствия». Никто ему не запрещал войти, если бы он повёл себя как взрослый человек и извинился.
— Он не мог войти, — вмешался Артём. — Дверь была заперта.
Я кивнул в сторону Лены:
— Давайте спросим у матери.
Полицейский повернулся к ней:
— Елена Николаевна, вы можете пояснить, что сегодня произошло?
Виктор плотнее придвинулся к жене.
— Скажи им, — прошипел он. — Скажи, как твой отец льёт яд тебе в уши.
— Господин… — полицейский сделал шаг между ними. — Отойдите, пожалуйста, на шаг назад. Не давите на жену.
Лена переминалась с ноги на ногу, пальцы судорожно теребили ремень сумки.
— Артём действительно… поджёг индейку, — тихо сказала она. — Виктор разозлился. Сказал, что ему нужно подумать над своим поведением, и велел… выйти на улицу.
— На сколько? — уточнил полицейский.
— С… с одиннадцати до того, как папа приехал, — Лена подняла глаза. — Я смотрела на часы.
— Она всё перевирает, — начал Виктор. — Это был воспитательный момент.
— Ты сам велел мне не открывать ему дверь, — вдруг резко сказала Лена. Голос её неожиданно окреп. — Сказал: «Если впустишь — вылетишь вместе с ним».
Повисла тишина. Даже снег на улице, казалось, стал падать тише.
— Елена Николаевна, — мягко спросил полицейский, — подобные «воспитательные меры» раньше применялись?
Лена сжала губы, бросила быстрый взгляд на сына, потом на меня.
— Да, — сказала она. — Несколько раз. Он заставлял Артёма ночевать в гараже, в подвале. Запирал, лишал еды, запрещал разговаривать за столом.
— Замолчи, — процедил Виктор. — Ты понятия не имеешь, что сейчас делаешь.
— Я впервые за три года говорю правду, — вскинулась она. — Ты сломал моего мальчика. Я больше не буду молчать.
Старший сержант кивнул напарнику.
— Господин… — он уточнил фамилию Виктора, — повернитесь, пожалуйста, спиной и сложите руки за спиной.
— Вы с ума сошли? — Виктор вытаращился на него. — Вы готовы арестовать меня из-за нытья старика и истерики бабы?
— За угрозу жизни и здоровью несовершеннолетнего, — спокойно ответил тот. — За систематическое жестокое обращение.
Он начал зачитывать права. Виктор вырывался, выкрикивал:
— Ты уничтожаешь нашу жизнь, Лена! Ты лишишь себя и детей всего! Ты без меня ничто!
Лена сжала кулаки.
— Лучше быть «ничем», чем жить, глядя, как ты издеваешься над моим сыном, — сказала она.
Артём смотрел, как надевают наручники, с выражением, в котором смешались страх, облегчение и неверие.
Когда дверь патрульной машины захлопнулась и мигалки скрылись за углом, Лена будто обмякла и опустилась прямо на стул в прихожей. Заплакала — не тихо, а так, как плачут, когда долго держали всё внутри.
Артём подошёл первым.
— Мам, — сказал он, опускаясь на колени рядом. — Всё. Всё, правда.
— Прости меня, — всхлипнула она. — Я должна была защитить тебя. Должна была уйти ещё тогда…
— Ты всё равно встала на мою сторону, — сказал я. — Когда было действительно важно. Это и есть настоящее решение.
Мы просидели так довольно долго — трое взрослых людей на старых стульях в моём коридоре, среди курток и сапог, под тиканье часов.
Утреннее солнце через пару месяцев заливало мою небольшую кухню. Лена жарила блины, ловко переворачивая их на старой чугунной сковородке Марты.
Артём сидел за столом, уткнувшись в письмо. Уголки губ то приподнимались, то опускались, он перечитывал абзацы снова и снова.
— Не верится, — пробормотал он. — Настоящая бюджетная… На инженерный факультет.
— Это то, что бывает, когда ты не тупой, как тебе внушали, а умный и трудолюбивый, — усмехнулась Лена.
Она выглядела по-другому. Плечи распрямились, взгляд стал твёрже. После разрыва с Виктором и суда, который счёл всё услышанное достаточным основанием, она получила небольшие алименты и право на опеку над Лизкой. Подработки в районной библиотеке и курсы бухгалтерии давали ей свои деньги. Мы вместе переделали мой подвал в настоящую комнату для Артёма: тепло, сухо, стол, полка для книг. Лизка приезжала к нам по выходным.
— Пап, ты точно не против, что мы тут так и живём? — спросила Лена, подливая тесто. — Три взрослых тела в одном доме…
— Независимость, — отмахнулся я, — штука переоценённая. Гораздо приятнее, когда на кухне кто-то шаркает тапочками.
Телефон зазвонил. Лена сняла трубку.
— Да, Жень, привет! — улыбнулась она. — В четыре репетиция? Перед школьным концертом? Да, он будет.
Она посмотрела на Артёма:
— Это Женька. Спрашивает, будешь ли вы сегодня бренчать на гитарах.
— Ага, — Артём отодвинул письмо. — Мы же договорились сыграть пару рок-баллад.
— Я буду в первом ряду, — сказал я, налив себе ещё кофе.
Вечером мы вышли с Артёмом на заднее крыльцо. Снег уже почти сошёл, во дворе кое-где торчали прошлогодние жёлтые стебли. Над нами — звёзды, резкие, зимние.
— Ну что, — сказал я, — до открытие рыбалки недалеко. Готов удочки разматывать?
— Готов, — улыбнулся он. — В этом году точно поймаем что-то больше того леща, которого ты мне прошлым летом выдавал за «почти сома».
— Это был перспективный лещ, — возмутился я. — В нём чувствовалась порода.
Мы посмеялись. Стояли рядом, молча, как стоят люди, которым уже не надо ничего доказывать друг другу.
— Дед… — вдруг сказал Артём. — Спасибо, что тогда приехал. И что… не испугался Виктора.
— Я испугался, — честно сказал я. — Но не его. А того, что однажды будет поздно.
Он кивнул.
— Ты сделал для меня больше, чем кто-то когда-либо делал, — добавил он. — Ты… показал, что я стою того, чтобы за меня бороться.
Мы вернулись в дом, где на плите тихо бурлил чайник, в комнате горел тёплый свет, а по коридору носилась Лизка с котом на руках.
Семья — это не только кровь. Это про то, кто приходит, когда остальные отворачиваются. Кто говорит правду, когда удобнее промолчать. Кто открывает дверь и выбивает другую, если за ней холод и страх.
Я знал: Марта, будь она жива, сегодня бы улыбнулась и сказала:
— Наконец-то вы у меня, мужики, по уму живёте.
