Утренний туман цеплялся за Лесное кладбище, как мокрая простыня, лип к старым крестам, к чугунным оградам, к стволам вековых дубов. В Москве стояла серая, промозглая осень — такое время, когда город кажется выцветшим, а звук собственных шагов отдаётся в голове гулом.
Александр Костин, тридцати четырёх лет от роду и с состоянием, о котором пишут в деловых рейтингах, медленно шёл по булыжной дорожке. Итальянские туфли тихо постукивали по влажному камню, отмеряя ритм его собственному унылому маршу.
Чёрный костюм от любимого бренда сидел безупречно, но ощущался как лишний груз. За полгода горе так въелось в него, будто стало частью тела.
В руках он держал букет белых лилий — тех самых, которые Изабелла любила настолько, что каждый раз, как он приносил их домой, дом наполнялся тонким сладковатым запахом и казался живым. Теперь этот запах ассоциировался только с болью.
Кладбище в это время почти пустовало — так он и любил.
Никаких посторонних глаз. Никаких перешёптываний: «Смотри, это тот самый Костин». Никаких дежурных фраз вроде «держитесь» от людей, которые понятия не имели, что значит остаться один в стеклянной коробке на сорок пятом этаже.
Он приблизился к знакомому мраморному памятнику и на секунду задержал взгляд на надписи:
«Изабелла Сергеевна Костина. Любимая жена. Ушла слишком рано».
Смешно. Жалко. Этого было катастрофически мало для женщины, которая держала его за шкирку над пропастью, пока он строил свою империю. Она была тем самым человеческим теплом, из-за которого холодный пентхаус с панорамными окнами казался местом, куда хочется возвращаться.
Александр опустился на колени, чувствуя, как мокрая трава проминается под ним. Брюки промокнут, пачкаться — и пусть. Это было единственное, о чём он сейчас не думал.
Он положил лилии к камню дрожащими пальцами, провёл рукой по холодной поверхности.
— Привет, красавица, — произнёс он, и голос неприятно осип. — Я помню, что обещал… пытаться жить дальше. Но получается так себе. Без твоего смеха дом как морг.
Ветер поднялся, загоняя в лицо сырой воздух. Сухие листья зашелестели по дорожке. На миг ему показалось, что это чьи-то пальцы коснулись щеки, и он сжал глаза, не давая себе поверить в подобные глупости.
— У нас всё вроде бы хорошо, — продолжил он, глядя на имя на камне, как будто она могла откликнуться. — Фонд работает. Мы купили тот образовательный стартап, помнишь? Для детей из неблагополучных семей. Я… думал, тебе будет приятно.
Никакого ответа. Только шорох ветра и далёкий гул машин за кладбищенской стеной.
— Я стараюсь, Белла, — прошептал он. — Но без тебя всё как-то… мимо.
Он уже собирался подняться, когда услышал звук.
Не собственный всхлип. Не шум листвы. Что-то чужое.
Тихое, рваное всхлипывание.
Александр поднял голову и оглянулся. Вдали, у старых, покосившихся плит, ему показались две маленькие фигурки.
Он прищурился, всматриваясь.
Дети.
Чем ближе он подходил, тем отчётливее видел: две девочки лет пяти–шести, сидящие на земле, прижавшись друг к другу. Светлые волосы спутались в колтуны, на коленях — грязь, куртки порваны, и видно было, что в таком виде они не первый день.
Близняшки — одинаковые, как в зеркале.
Они сидели у простого гранитного прямоугольника, без изысков. Обнявшись, рыдали так, что казалось, у них вот-вот лопнут маленькие грудные клетки.
— Эй… — мягко позвал он, заранее опускаясь на корточки, чтобы не нависать. — Девочки, всё в порядке? Где ваши мама с папой?
Они подняли головы одновременно.
И в этот момент мир качнулся.
Их глаза.
Яркие, изумрудные, почти нереальные на бледных заплаканных лицах.
Такие же, как у Изабеллы.
Тот самый редкий оттенок зелёного, который однажды выделил её из десятка приглушённых вечерних платьев на благотворительном приёме и навсегда врезался ему в память.
Но это был ещё не главный удар.
Как только они рассмотрели его лицо, плач оборвался. Девочки смотрели на него не с испугом, не как на чужого взрослого на кладбище. В их взгляде читалось узнавание. И… облегчение.
Левая, чуть повыше ростом, вытерла нос грязной рукой, всмотрелась, губа задрожала.
— Папа? — прошептала она. — Это правда ты?
Воздух застрял в горле.
Он знал, что у него нет детей. Не может быть детей. Изабелле врачи сказали это прямо, после бесконечных попыток.
— Должно быть, ошибка, — выдавил он. — Я не… У меня нет дочек. Меня зовут Александр.
Вторая близняшка поднялась, сделала шаг вперёд. Для человека, в сто раз крупнее её, она смотрела слишком прямо.
— Ты врёшь, — сказала она, как констатацию. — Мама показывала нам твои фотографии каждый вечер. Говорила, что ты наш папа. Что однажды мы все будем вместе.
У Александра задрожали руки. Он сжал пальцы в кулаки.
— Как звали вашу маму? — спросил он, чувствуя, как внутри поднимается липкий страх.
— Изабелла, — ответили девочки хором.
Колени ударились о землю так, что он даже не почувствовал боли.
— Изабелла Сергеевна Костина, — продолжила та, что повыше. — Она нам песни пела перед сном. И рассказывала, что наш папа живёт в огромном доме, который достаёт до облаков.
Она ткнула в него пальцем.
— Она говорила, что ты самый добрый человек на свете. Но есть злые люди, которые хотят нам сделать больно. Поэтому нам надо прятаться.
У Александра в голове зашумело.
— Когда вы видели маму в последний раз?
Меньшая втянула воздух носом и снова разрыдалась.
— Три дня назад. В дом пришли страшные дяди. Мама сказала: «Быстро в тайную комнату». Мы туда залезли. Слышали крики, потом… тишина. Когда вышли, мамы не было. На полу была красная… — она замялась, словно боясь произнести слово «кровь».
— Мы всё это время прятались, — тихо добавила сестра. — Но захотели есть. Пришли на кладбище искать мамино место. Тётенька в цветочном ларьке сказала, где тут «Изабелла».
— Покажите, — выдавил Александр. — Покажите, где она.
Они вцепились в его ладони и повели дальше, в ту часть кладбища, куда он ни разу не заходил.
Там, между серыми плитами, стоял свежий, ещё чистый гранитный камень. На нём было выбито:
«Изабелла С. Иванова. Любимая мама. Покойся с миром».
Александр ощутил, как его словно ударили по голове.
Иванова — девичья фамилия Изабеллы. То имя, которое она носила до свадьбы.
— Она умерла три дня назад? — спросил он, цепляясь за слова, как за соломинку.
— Нет, — покачала головой старшая. — Полгода и три дня. Так написано. Мама говорила, что тогда должна была как будто «уйти». Но страшные дяди… они заставили её уйти по-настоящему три дня назад.
Полгода и три дня.
Ровно столько прошло с момента, когда врачи в его пентхаусе сказали: «Тромб. Мы не успели».
Он смотрел на простую плиту, на две худые фигурки рядом и понимал: если дети не лгут, Изабелла инсценировала свою смерть. Сбежала. Спряталась.
А теперь её действительно убили.
Меньшая дёрнула его за рукав.
— Папа… — в глазах стоял отчаянный страх. — Ты теперь нас защитишь? Злые дяди всё ещё нас ищут.
Александр перевёл взгляд с бессмысленных букв на камне на зелёные глаза девочек.
— Да, — сказал он, чувствуя, как внутри поднимается ледяная, чистая ярость. — Да. Теперь я вас никому не отдам.
Дальше всё происходило почти автоматически.
Сначала — звонок в службу опеки, который он не сделал. Мысль мелькнула и тут же умерла. Эти двое уже и так слишком много прошли, чтобы их отдавать в чужие руки «по закону».
Он поднял их с земли, усадил на ближайшую скамейку.
— Как вас зовут? — спросил он, стараясь говорить мягко.
— Я Маша, — ответила старшая. — А это Даша. Нам шесть.
Классика, подумал он рассеянно. Маша и Даша. Как будто судьба решила сыграть в банальное совпадение.
— Маша. Даша, — повторил он вслух. — Сейчас мы поедем в безопасное место. Домой. Вы поедете со мной, ладно?
Они переглянулись. В глазах всё ещё стоял страх, но поверх него — странное спокойствие.
— Мама говорила, что надо найти тебя, если с ней что-то случится, — тихо сказала Даша. — Значит, так и надо.
Он отвёз их не в гостиницу и не на конспиративную квартиру, хотя мысль мелькнула. Машина сама вывезла его туда, где он привык принимать решения — к своему дому.
Чёрный «Бентли» плавно выкатился из узкой кладбищенской дорожки на шоссе. В зеркале заднего вида две маленькие головы, почти полностью утонувшие в мягких кожаных сиденьях, выглядели ещё более хрупкими.
Когда они подъехали к его башне — сверкающему стеклянному небоскрёбу в деловом центре, с логотипом «Kostin Group» на фасаде, — девочки прижались лбами к стеклу.
— Папа, это и есть дом, который до облаков? — восхищённо спросила Маша.
Слово «папа» по-прежнему резало слух, но он уже не пытался от него отмахнуться.
— Да, — коротко ответил он. — Это мой дом. И если вы захотите, может стать и вашим.
Охрана внизу привыкла его не расспрашивать. Один взгляд на две маленькие фигуры хватил, чтобы никто даже не подумал спрашивать документы. Лифт мягко поднимал их всё выше, этаж за этажом.
Запах технической смазки, металла и дорогого освежителя ударил в нос. Раньше этот запах ассоциировался у него с работой, с бесконечными переговорами и сделками. Теперь он думал только о том, как бы поскорее закрыть за ними дверь квартиры.
Пентхаус встретил их тишиной, как всегда. Только сегодня эта тишина впервые за полгода казалась не пустотой, а паузой.
— Ух ты… — выдохнула Даша, ступая на тёплый пол. — Тут как в кино.
— Мамина картинка, — отозвалась Маша. — Она показывала нам твою фотографию на фоне окна. Там был город, как отсюда.
Александр ощутил, как внутри всё сжалось.
— Разувайтесь, — сказал он автоматически. — На кухню. Вы, наверное, голодные.
Голодные — было мягко сказано. Пока он искал макароны, сыр и что-то, что можно приготовить за десять минут, девочки сидели за большим обеденным столом и смотрели на него так, как будто он был и чудом, и единственной опорой в мире.
— Что мама вам обычно готовила? — спросил он, стараясь отвлечь и себя, и их.
— Лапшу с маслом и сыром, — тут же ответила Маша.
Он вытащил пачку спагетти, поставил воду. На автомате — соль, масло, тёртый сыр, всё, что было под рукой.
Пока вода закипала, он повернулся к ним:
— Девочки… а когда вы родились?
Маша и Даша переглянулись.
— Шесть лет назад, — осторожно сказала Даша. — Мама говорила, что тогда был сильный снег и ты лежал в больнице.
Сильный снег и больница.
У Александра похолодело внутри.
Он вспомнил тот год. Они с Изабеллой отмечали очередную годовщину свадьбы поездкой в Европу. Италия, Франция… Но первая неделя тогда прошла странно.
Изабелла настояла, что ей нужен «оздоровительный ретрит» в горах. Он уехал по делам в Лондон, она — «в Швейцарию на пару дней». Через неделю они встретились уже в Риме. Она выглядела уставшей, похудевшей, говорила, что подхватила какой-то вирус, но «всё уже прошло».
А за пару месяцев до этого у него был аппендицит. Его положили в московскую клинику на два дня. Изабелла практически не отходила от его койки.
Он помнил, как уснул в больничной палате в нелепой голубой рубашке, а проснулся уже после операции, с мутной головой.
— Почему ты не приходил к нам раньше? — вдруг спросила Маша, перебивая его мысли. — Мама говорила, что ты нас очень любишь. Но к нам никогда не приходил.
Он присел на корточки, чтобы быть с ними на одном уровне.
— Маша, Даша… — тихо сказал он. — Я не приходил, потому что до сегодняшнего утра даже не знал, что вы есть. Ваша мама… ничего мне не сказала.
Даша нахмурилась.
— Но она каждый день про тебя рассказывала. И показывала фотографии. Смотри.
Маша раскрыла маленький грязный рюкзачок, который всё это время держала при себе, и достала оттуда сложенный лист.
Фотография.
У Александра на секунду потемнело в глазах.
На снимке он сам — в больничной рубашке, спящий в кресле. Рядом на койке — Изабелла. Взмокшая, бледная, но улыбающаяся. В руках — два свёртка. Две новорождённые девочки.
— Мама говорила, что это в день, когда мы родились, — гордо сказала Маша. — Ты всю ночь не спал, а потом уснул.
Он знал эту палату. Знал это кресло. Это была та самая московская клиника, где ему вырезали аппендикс.
Только вот он был уверен, что те двое суток Изабелла провела с ним. Всегда рядом.
На фото — другой ракурс. Как будто кто-то зашёл, пока он спал, и сфотографировал.
— Папа, ты почему такой страшный? — попыталась пошутить Даша. — Глаза опухшие.
Он сжал губы.
— Плохо спал, — коротко ответил он.
Вода закипела. Он вернулся к плите, но мысли уже улетели далеко.
Если фото настоящее — а сомнений не было — значит, Изабелла умудрилась родить в той же больнице, где лежал он. В другом отделении. Одновременно.
И скрыть это от него.
Когда макароны были готовы, девочки ели так, будто не видели еды несколько дней. Глотали, почти не жуя, и всё равно умудрялись улыбаться.
Телефон завибрировал в кармане. Номер был «неизвестен».
— Девочки, — сказал он, — я на секунду отойду. Ешьте.
Он вышел в сторону кабинета и принял вызов.
— Костин слушает.
В ответ — искажённый, металлический голос. Как из дешёвого фильтра.
— Господин Костин, — произнёс собеседник, и у Александра по спине пробежал холодок. — Кажется, вы нашли кое-что, что принадлежит нам.
— Не понимаю, о чём вы, — ответил он, хотя уже догадывался.
— Две «кое-что», если быть точным. Лет шести. Светлые волосы. Зелёные глаза.
Пальцы сжали телефон так, что заныло.
— Не знаю, кто вы, но если вы…
— Изабелла Иванова думала, что она умная, — перебил голос. — Она решила, что сможет сбежать. Вернуться к вам. Мы показали ей, что ошиблась.
Александр почувствовал, как поднимается то самое холодное чувство, которое раньше включалось только на совещаниях, когда кто-то пытался его обмануть.
— Что вам надо?
— То, что она украла, — без паузы ответил голос. — Синий Ящик. У вас есть двадцать четыре часа. Или маленькие девочки отправятся вслед за своей мамой.
Связь оборвалась.
Александр стоял посреди кабинета, слушая, как в квартире слышно только тиканье часов и дальние детские голоса, доедающие макароны.
Он вышел на кухню.
Маша и Даша уже доели, тарелки были вылизаны. Даша сидела, прижав к себе старую, потрёпанную мягкую игрушку — зайца со сбитым мехом.
— Папа, — подняла на него глаза Маша. — Ты выглядишь, как будто тебе плохо.
Он посмотрел на них. На два живых доказательства того, что всю его жизнь аккуратно разделили на две части и половину спрятали.
И понял, что больше он не просто богач, которого все знают по фотографиям в журналах.
Теперь он — отец. У которого есть две девочки, которых кто-то хочет забрать. И чья жена, возможно, умерла не от тромба, а за то, что попыталась их к нему вернуть.
— Всё будет хорошо, — сказал он. — Я вам обещаю.
Он не знал ещё, что такое Синий Ящик. Не знал, кто стоит за искажённым голосом. Но одно понимал чётко: игра только началась.
И впервые за полгода у Александра Костина появилось нечто, ради чего стоит жить.
И ради чего, если потребуется, он будет готов убивать.
